Palabras de encuentro

... aún en la distancia, los reencuentros no cesan...

http://entretodosblog.blogspot.com/

"Recuerda que sabes volar,

que sólo tienes que ponerte de puntillas,

respirar hondo,

tomar impulso con el cuerpo

y desearlo con el corazón.

No es fácil,

ni difícil:

se trata, sencillamente,

de algo que siempre has sabido hacer,

de tu propia naturaleza.

Recuerda que sabes volar:

que sólo tienes que dejar que la memoria

de tu cuerpo y la de tu corazón

se encuentren con tus alas.

El corazón deja de latir

(a veces hasta el reloj se para)

encogido de miedo.

Pero más allá de ese abismo

sigue latiendo la vida,

intacta,

con todas sus promesas.

Sólo hay que seguir caminando

un poco más.

Estoy esperando tu llegada,

con serenidad y amor."

La mirada oblicua. Berna Wang

Viajeros

Y sí, me cambió la vida, no imaginaba yo cuanto. Mi blog se bloqueó, como el resto de mis actividades diurnas, y me quedé en septiembre, en el once para más señas. Después pasé por aquí como de soslayo, como quien no quiere la cosa me dejé caer pero sin estar del todo, sin avisar de que llegaba. Y es que son pocas las tardes que me restan unas horas para hacer lo que me dé la gana y, aún así, a veces, parece que llevas conmigo toda la vida, y otras se me olvida que ya estás a mi lado… raro, no?… “Uy!, si tengo un hijo…”, me digo a mí misma cuando me distraigo de mis quehaceres maternales. Ya cada vez me pasa menos pero aún hay veces que…

Y es que no hace tanto de esas mil y una noches por tierras lejanas, con él, con la mochila ligera a la espalda y las nuevas caras de cada mañana.

Con él sigo caminando, con la mochila de Teo en el pecho, la bolsa llena pañales y las mismas caras cada mañana. Es bonito, también, sin embargo es extraño, también...

Echo de menos mi viaje, mi otro viaje, aunque no lo cambie por el que vivo ahora. Y echo de menos a esa gente maravillosa que conocimos de viaje, en el primer viaje… a Esther, a Angelie, a Iñaki, a Álvaro, a Axel, Toni, Ángel, Silvana, Sylvain, Omar, Jordi, Juanan, Jacobo, Andrea, Petros, Edurne, Marcos, Sandra, Sara, Ainhoa, Mayte, Gopal, Choco, Cristinas (2), Jorge, Alicia, Alejandro, Joan, Chus, Eider, Elisa, Idoia, Jaume, Manuela, Ricardo, , Nuria, Merixell, Reyes, Teresa, Xabi, Kavita, Anne, Raj, Tiru, Pablos (2), David… y me dejo a tantos… cada uno con su historia, con sus vidas llenas y sus mochilas ligeras... y no tan ligeras...

Teo va creciendo, sin prisa pero sin pausa. Es un niño muy activo y feliz. Un terremotillo pequeño que cada día descubre algo nuevo. Y aunque aquí le queda mucho por aprender, estoy deseando llevarlo a conocer otros mundos, otras culturas, otras gentes… Con él, con la mochila ligera a la espalda, con las nuevas caras de cada mañana y el recuerdo de las caras cotidianas que echaremos de menos en nuestro nuevo viaje.

Y la bolsa llena de pañales… ¿quién dijo mochila ligera?

Y ya que has llegado hasta aquí:

http://www.avaaz.org/es/tibet_end_the_violence/98.php/?cl_tf_sign=1

niños

Los niños vienen en diferentes medidas, pesos y colores, pero todos tienen el mismo credo: disfrutar cada segundo, de cada minuto, de cada hora, de cada día y de protestar ruidosamente (su única arma) cuando el último minuto se termina y los padres los meten a la cama.

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Un niño es la Verdad con la cara sucia, la Belleza con una cortada en el dedo, la Sabiduría con el chicle en el pelo y la Esperanza del futuro con una rana en el bolsillo.

Cuando estás ocupado, un niño es un carnaval de ruido, desconsiderado, molesto y entrometido. Cuando quieres que dé una buena impresión, su cerebro se vuelve de gelatina o se transforma en una ciratura salvaje y sádica orientada a destruir el mundo y a sí misma.

.Un niño es una combinación: tiene el apetito de un caballo, la digestión de un tragespadas, la energía de una bomba atómica, la curiosidad de un gato, los pulmones de un dictador, la imaginación de Julio Verne, la vergüenza de una violeta, la audacia de una trampa de fierro, el entusiasmo de una chinampina y, cuando fabrica algo, cinco pulgares en cada mano.

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Le encantan los helados, las navajas, las sierras, las navidades, los libros de historietas, el chico de enfrente, el campo, el agua (pero no en la regadera), los animales grandes, papá, los trenes, los sábados por la mañana y los carros de bomberos. Odia las clases de doctrina, estar acompañado, la escuela,los libros sin ilustraciones, las clases de música, las corbatas, los peluqueros, las niñas, los abrigos, los adultos y la hora de acostarse.

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Nadie más se levanta tan temprano ni se sienta a comer tan tarde.

Nadie más se divierte tanto en los árboles, los perros y la brisa.

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Nadie más puede traer en el bolsillo un cortaplumas oxidado, media manzana, un metro de cordel, un costal vacío, dos pastillas de chicle,seis monedas, una honda, un trozo de sustancia desconocida y un auténtico anillo supersónico con un compartimiento secreto.
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Un niño es una criatura mágica. Puedes cerrarle la puerta de tu despacho pero no la del corazón. Puedes sacarlo de tu estudio, pero no puedes sacarlo de tu mente. Mejor ríndete - es tu amo, tu carcelero, tu jefe y tu maestro - una carita sucia, correteagatos, un manojito de ruido.

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ALAN BECK

lo confieso...

Lo confieso... me he enamorado de otro hombre... y es que me vuelven loca sus manos pequeñas agarrando mis dedos, el parpadeo templado de sus ojos azules y los gemiditos suspirados cuando busca mi pecho.

Es tan bonito obervarle cuando duerme y tan gratificante aguardar a su lado para verle despertar tras desperezos, contoneos e inspiraciones... o compartir con él los paseos por el parque, los baños a las ocho, la curiosidad al descubrirse en los espejos o su emoción al encontrar el pulgar de esas manos pequeñas que agarran mis dedos...

Estoy enamorada... y es que, no es para menos...

Desde este momento...

... hasta este momento...

... han pasado ya ocho lunes, tres lunas nuevas, cincuenta y nueve noches y sesenta mañanas... Teo se va actualizando, como los buenos programas, y yo cada día más enamorada...

Más Teo en:

http://www.youtube.com/watch?v=UJmZmiSwVlI

http://www.youtube.com/watch?v=TSjseVLvEBI

http://www.youtube.com/watch?v=IQuKVphGcCA

Mi eclipse solar total

"Una angustia vital que me llenó de pánico,
quería retenerla en mi vientre,
no dejarla salir,
hasta que pudo más el parto,
la Naturaleza
y la cedí al mundo
sin saber que sufriría.
Me siento en la mecedora,
la acuno, y al primer quejido,
empiezo a dar leche como
vaca tranquila"

Gioconda Belli


... y como todo lo bueno, se hizo esperar... Teo nació 17 días después de lo previsto... sin duda el día, lo eligió él... 11 de septiembre, luna nueva, eclipse de luna, luna en virgo, virgo, ascendente virgo... y saturno, también en virgo... mágico...

... ese día, hace un año, me encontraba en Calcuta, enumerando un montón de cosas que habían acontecido un 11 de septiembre... el post terminaba así, "El próximo 11 de setiembre habrá un eclipse solar parcial"...

...

... para Teo, mi niño...







http://desprendimientoderutina.blogspot.com/2006/09/11-de-setiembre.html

la espera

Que… digo yo que… no habrás pensado esperar a navidad para llegar a este mundo?... serías el primer bebé gestante que pasa tantos meses dentro de su madre y podríamos salir en las noticias o en la prensa por la hazaña pero… preferiría seguir pasando desapercibida… Entiendo que vienes de lejos, y que no te trae la cigüeña aunque… ya hace nueve meses y medio que te hago hueco en mi panza y pese a estar encantada empiezo a echar de menos la “agilidad” con la que podía divisar las uñas de mis pies o mi propio ombligo… Ni tú ni yo caminamos ya cómodos… yo parezco una peonza a punto de cesar el giro que la mantenía perpendicular al suelo, y tú, sé bien que ya no consigues sentirte desahogado entre tanta placenta, tanto cordón y estas digestiones pausadas que se producen en mi estómago… Pesas ya 4 kilos, según dice el médico, y yo no soy especialmente grande... Por otra parte, digo yo que querrás conocer a los que están aquí fuera, no?...

Ya, entiendo que a veces somos muy críticos con este mundo, que nos pasamos el día quejándonos de nuestros políticos, del ritmo de las ciudades, del precio de la leche, de la escasez de agua, del cambio climático y de lo mal repartido que está el planeta. Pero no creas, que hay más justicia de la que yo te he contado… Verás: Concha, por ejemplo, es una mujer que vive en nuestro barrio y que aparentemente no tiene nada. Muchos días la encontramos con su bolsa de plástico llena de mendrugos de pan de ayer y alguna que otra fruta que le dieron en la Beneficencia. Sin embargo es más feliz que la señora que riega las plantas de su enorme terraza y que pasa las tardes a lo Penélope, esperando “a que llegue el primer tren, meneando el abanico”. Aquí tenemos tiendas caras, bares de diseño, dinero en la cartera y ganas de gastarlo. Y no pasarás hambre, no vestirás harapos con jirones, ni tendrás que trabajar al salir de la escuela, pero en países como la India, los niños juegan en las calles sin sentirse amenazados por el cartel de “prohibido jugar a la pelota”, ríen, se suben a los árboles, comparten sus almuerzos con otros niños y conviven con sus padres y abuelos en la misma casa, e incluso en la misma cama hasta que éstos mueren, y se sienten unidos, y se comunican sin tantos miedos, sin tantos prejuicios. En ninguna parte lo tienen todo, pero en todas partes hay algo que hace que valga la pena…

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Probablemente oirás hablar del calentamiento global, de la desertización, de las emisiones de CO2, de los transgénicos, del consumo irresponsable o de la destrucción de nuestras costas y océanos. Pero también vivirás una revolución energética y un cambio de conciencia. Sentirás la necesidad de cuidar del planeta como nunca antes lo sentimos generaciones pasadas. Quizás te cuenten historias sobre aquel manantial del que manaba agua y de aquel bosque antes del incendio, y podrás ver imágenes del planeta antes de plantar tantos ladrillos. También nosotros lo encontramos así y no hicimos mucho por cambiarlo, o por remendarlo un poquito para tu llegada, pero conocerás a gente que crea su propio "planeta verde" bajo el techo de su casa, gente que lucha, gente que ama, y estará en tus manos elegir cómo y dónde quieres vivir. Me gustaría no darte muchos consejos, aunque seguro que tendré la constante tentación de enfocar tu vida hacia lo que yo creo que es mejor para ti. No me lo tengas muy en cuenta...

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Y bueno, que seguimos a la espera… con mucho movimiento, muchas contracciones y un poquito de impaciencia… sacando brillo a la panza...

Taller de seres humanos

"Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos,
nariz y boca de mujer.

Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.

Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.

Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.

Todo lo que creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo."

Gioconda Belli

Novartis vs India

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"si gana Novartis, 28 millones de personas están condenadas a muerte en Africa"

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... 20 millones de desplazados en India y Bangladesh a causa del monzón... mientras tanto, Novartis pierde la batalla contra genéricos en la India... y yo me alegro...

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http://www.deminorias.com/noticia.php?ID=8669

Mi bebé es un mamífero

... tú ves cosas que existen y te preguntas ¿por qué?...

yo sueño cosas que jamás han existido y me digo ¿por qué no?

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Mi bebé y yo tenemos un secreto, como tienen todas las madres y sus bebés cuando aún éstos no han salido de su burbuja. En cualquier parte, a cualquier hora, no importa si hay o no gente a mi lado, él me hace una señal y yo, aún concentrada en la más intensa de las conversaciones, o absorta en el menos conveniente rincón del planeta, detengo el tiempo y me detengo, para atender esa señal, para descifrar ese movimiento.

A veces se queja de que hay mucho ruido (“aquí no, mamá, no ves que me distraigo y no puedo sentir los recovecos que guardas aún vírgenes para mí”), o me riñe por haber dicho alguna impertinencia (“así no, mamá, no ves que te pones crítica, prendes el fuego y tu vientre se enciende como una antorcha de luz que no me deja dormir”).

Por momentos siento que me avisa de que tiene hambre, o de que no le gusta el sabor que llega de ese gazpacho cargado de ajo o le incomoda la explosión de burbujas de esa bebida gasificada que tomé antes del almuerzo. Otras veces sólo se asegura de que soy consciente de que él está ahí… Como para olvidarse de las limitaciones que una tiene cuando se agacha a abrochar las sandalias o cuando baja la vista hacia la báscula y la enorme panza le impide ver los kilos que gana semana tras semana…

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En ocasiones se estira, se alarga, cualquiera puede sentirlo descansando su mano en mi vientre, o fijando la vista unos instantes para reconocer el bultito que se desplaza desde el ombligo hasta el costado, la oscilación de la barriga que llega a mecer mi butaca. Pero tan solo está practicando su gimnasia vespertina...: arrastra las puntas de los dedos de los pies hacia la cabeza, contorsionándose como una trapecista en su columpio y, en posición invertida, levanta los brazos, se sujeta los talones y se balancea de un lado a otro, desplazando así mis costillas flotantes hacia los pulmones y dificultando por momentos mi propia respiración. Inspiro, abro el diafragma y me hago un hueco entre tanta pierna, tanto pie, tanta mano… Hace tiempo que pesa ya 2 kilos, 55 yo, 14 más que cuando escribía desdelaindia.

Mi bebé y yo tenemos un secreto, como todas las madres que se paran a escuchar lo que les llega de dentro. No es difícil sentirlo, tan sólo hay que estar abierta a ello, y disfrutarlo como el mayor de los regalos. Ya me ha dicho si es un niño o una niña, cómo quiere llamarse, dónde quiere nacer y cuando llegará a nuestro lado, pero es un secreto entre mi bebé y yo, y si no ha habido interferencias en nuestra comunicación comenzaré cumpliendo todos sus deseos, malcriándole bien, como dice Paulita…

"Mira mamá, a esa señora le ha salido un hijo…" apunta una niña con su pequeño dedito mirando a la madre con curiosa insistencia. El índice de la niña me señala a mí que de la noche a la mañana he pasado a convertirme en señora por el hecho de “llevar” barriga…

La niña se llama Andrea y con sólo 4 años se cuestiona la llegada de la primera madre al planeta o el origen de las piedras… y es que los niños de ahora no son como los de antes, y tampoco sus padres… antes se decía que los niños venían de París, y con un pan debajo del brazo… ahora los niños saben mucho sobre su llegada al “planeta” y sus preguntas van más a allá de la locomoción empleada para materializar el aterrizaje…

Cuando yo era pequeña vivía en la más absoluta ingenuidad, y pensaba que los niños salían a través del ombligo de sus mamás, y que los encargos se hacían a través de los sueños. También creía que la edad se medía desde el día de la gestación del feto. Cuando mi hermano cumplió sus 12 meses, estaba convencida de que en realidad, había nacido hacía tres, o sea que los 9 meses de embarazo formaban parte del recuento… Mi vecina había dado a luz hacía 7 meses, eso según mis cálculos, porque su bebé contaba con ya 16. Y diciembre era un mes importante para mí, porque a pesar de celebrar mis cumpleaños en marzo, yo sentía que el trabajo duro, acompañada o no de cigüeña, lo había realizado antes de navidad…

El trabajo duro parece que llegará en agosto, con el calorcito estival. Será un trabajo compartido y espero estar bien despierta para no perderme el más mínimo detalle. Mis amigas dicen que parece que me he tragado un cojín... pero cómo se mueve este cojín... yo le he creado espacio en mi interior, y cada semana lo amplío un poquito, aunque parece que no es suficiente y a mi "cojín" le molestan mis costillas y las empuja hacia arriba, le incomoda la presión de mi piel tensa junto al ombligo y me da patadas aún más fuertes si me descuido durmiendo y lo aplasto un poquito... y ahora que sabe que estoy hablando de él/ella mirad lo tonto/a que se pone...

The raspa (segundo intento)

Segundo intento de proyección del Episodio I de The Raspa, por Daniel "Lucas" Rayos... (con música!)

Me recuerdo ahora enumerando diferencias entre mi país y el país bajo mis pies, hace ya más de un año. La lista se hacía interminable... Las calles, los olores, el sabor del agua, el sabor de la piel, la sonrisa de los niños, los bigotes de los varones y sus camisas de rayas, los hombros ocultos de las mujeres o las pieles “remangadas” de los ancianos. Y cambiaba el bar, cambiaba la farmacia, las piedras del camino, el camino se torcía y las curvas se tomaban mal peraltadas. Y recuerdo mis recelos ante una fortuita caída por la carretera de Mumbay a Goa, la pereza ante el compromiso adquirido de llamar a mamá cada poquitas semanas, la ira por el trabajo mal repartido entre ambos sexos o la inseguridad con la que te enfrentas ante un nuevo reto.
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“... he sustituido el despertador por el canto del gallo, el café con leche por la leche con jengibre, comino, pimienta y canela, las seis y cuarto por las once menos cuarto, la playa con sombrillas por la playa con vacas, cuervos y toalla (la mía), el sonido de la ciudad por las olas del mar, la crema hidratante por la locion antimosquitos y el colchon de latex por la colchoneta en el corte de la roca... y los 13 grados por los 33, y los euros por rupias, y el abrigo por el pareo, las botas por descalza, el calcetin por la arena de la playa... y el agua caliente por las duchas frias...” escribía entonces…
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Tampoco allí encontraba espejos en los hostales, en los aseos de los bares o en los escaparates de los comercios, pero me decía que era bueno dejar de mirarse cada mañana y sentir la belleza o la satisfacción de uno mismo desde dentro, y es que mucho jacinto anda suelto...

Yo misma... Esta mañana miraba en el espejo la barriga afilada que despunta hacia mi ombligo y recordaba a una madre pariendo en el hospital de Bathalapalli, en Anantapur. Allí las mujeres paren sin médicos, sin epidurales, sin oxitocinas y sin episiotomías… allí las mujeres paren… Y cuando son asistidas por matronas, como la madre que yo “escuché” parir, sus partos son bellos, naturales, fruto de la propia naturaleza de la mujer. Ese “parir” supone una pieza más en su propia sexualidad, un instrumento que la hace mucho más fuerte… la prepara…

Dice Aitana Sánchez-Gijón en el reportaje de “El parto es mío” hace un par de semanas en El País Semanal: “Y sí, con dolor, un dolor natural que estás preparada para soportar. Transitar por ese dolor, vivirlo conscientemente, es un privilegio, y me ha hecho más fuerte”

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Meses más tarde aprendí a enumerar semejanzas… esto me permitió acercarme a todos un poco más...

Obviamente, en un país no laico como España (porque si estamos en un estado laico tal y como establece la Constitución, teniendo en cuenta los privilegios económicos, sociales y tratos de favor de los que goza la Iglesia Católica, que venga dios y lo vea...) la izquierda se enfrenta con la dificultad añadida de tener que gobernar con menos apoyos que la derecha (ni el de la Iglesia y sus seguidores, ni el del Ejército). Si a esto le sumamos una oposición como la que tiene en la actualidad, que se siente mártir entre cosacos y que hace uso impune de una hipocresía exacerbada, las dificultades son aún mayores. Pero si además esta oposición cuenta con el apoyo incondicional de sus votantes que son capaces de rasgarse las vestiduras cuando se permite el matrimonio entre homosexuales, cuando se exime al vecino musulmán, hinduista o agnóstico de que sus hijos estudien el cristianismo en el colegio o cuando suponen una posible negociación de Navarra entre el PSOE y ETA (a pesar de las continuas negativas de Fernandez de la Vega o del propio Zapatero) pero no ponen el pie en la calle por los 650.000 muertos de Irak, guerra que ellos mismos apoyaron al ofrecer de nuevo su voto al PP, la cosa se pone fea. O a mí me lo parece...

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El PP se atreve a criticar todo lo que hace el gobierno pese a haber adoptado las mismas actitudes en su mandato (al más puro estilo "donde dije digo, digo diego" y cuando no sé qué decir me hago el despistado, al más puro estilo Zaplana). Y se quejan... se quejan de todo, por norma... Y bueno, ahí están ellos, en su película, en su circo privado al que cada día hemos de asistir los ciudadanos, pero los que apoyan este cinismo, ¿me puede alguien explicar en qué están pensando?

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Aún escucho a periodistas defendiendo la implicación de ETA en el 11M. Aún Aznar sigue enorgulleciéndose de la foto en las Azores. Aún recuerdo a Rajoy llamando "Pancartistas" a los que se manifestaban en contra de la Guerra de Irak, y a Aznar apoyando una posible negociación con la banda terrorista antes de la tregua que él mismo rompió. Insultos insultos y más insultos... ¿qué es política?, ¿eso es hacer política?, ¿eso es hacer oposición?...

Digan que se sienten apoyados por una parte del pueblo español pero no generalicen cuando dicen que los españoles estamos indignados ante la política antiterrorista del PSOE porque no es así. Afortunadamente la gente que me rodea está harta, pero de las mentiras, de la hipocresía y de la falta de conciencia. Ojalá se esté negociando con ETA, ojala!! así que dejen de pedir al gobierno, en nombre de los ciudadanos, que nieguen posibles negociaciones. O al menos propongan alternativas al diálogo ustedes que todo lo solucionaron en sus 8 años de mandato.

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La Guerra de Irak desgraciadamente sigue siendo un tema de actualidad les guste o no a los dirigentes del Partido Popular, y no un regreso al pasado, aunque en los telediarios de Antena 3 dejen de lado la noticia para centrarse en la ola de frío que ha llegado. Sí, señores, en marzo hace frío!! es eso más importante que la Guerra de Irak!?

Duerme, duerme negrito

La enfermedad del sueño, transmitida por la mosca tse-tse, no es la dulce enfermedad que algunas veces hemos imaginado o visualizado a través de los dibujos animados, en los que "el bueno", rendido por el letargo o la pereza provocada por la picadura de la mosca, pasa días durmiendo mientras "el malo" se acaba las galletas de la despensa... aunque en sentido figurado podríamos estar ante una historia bien parecida... De alguna forma es muy práctico mantener dormido, enfermo o aislado al más débil mientras los fuertes se comen el pastel y se hace aún más fuertes, no?

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LA ENFERMEDAD DEL SUEÑO

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Esta enfermedad afecta seriamente el cerebro y las meninges, progresa lentamente y si no se trata adecuadamente y a tiempo, suele ser mortal. Según estimaciones de la OMS afecta de 500.000 personas, aunque se piensa que las cifras reales son mayores, (es difícil cuantificar en un continente como África...) y cada año se detectan 20.0000 casos más.

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¿Cómo se combate esta enfermedad? Desde 1985 se disponía de un fármaco denominado Eflortinina, descubierto por los laboratorios Merrel-Dow, pero cuando se fusionaron con Hoechst decidieron que no era rentable seguir produciendo un medicamento que la OMS compraba a bajo precio: sólo servía para curar la enfermedad del sueño.Tuvieron el detalle de regalárselo a la OMS, pero ésta no dispone de infraestructura industrial para fabricarlo.

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Años más tarde, el laboratorio descubrió que evitaba el crecimiento del vello. En pocas semanas pasó a ser un producto muy rentable. El medicamento para africanos desahuciados se convirtió en cosmético para mujeres occidentales. En las perfumerías de cualquier ciudad europea o norteamericana se puede encontrar, desde entonces, Eflornitina en crema para uso tópico.Dice Mariano Barroso, que ha dirigido uno de los episodios de "Los invisibles", película de Javier Bardem, que "el veneno de esa mosca lleva dentro el desprecio de Occidente, la negligencia de las élites africanas corruptas, la burocracia de los organismos internacionales, la negación de los que alimentamos el abandono y el desprecio hacia unos seres humanos que, aunque sólo sea por la cantidad de dolor recibido, son mejores que nosotros."

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Desde luego la industria farmaceútica tiene que velar por sus intereses, como hace cualquier empresa, pero me pregunto, ¿se puede dejar a la iniciativa privada, cuyos intereses mercantiles son prioritarios a los deberes sociales, el cuidado de la salud pública?

Hoy me siento como un árbol
que se supiera mujer;
Ya no quebradiza rama
sino rotunda intuición,
y la sólida certeza
de saber dónde es que estoy.

Las raíces de mi cuerpo
ha bendecido el amor.
He florecido en la espuma
regada por la pasión,
por el semen generoso de la vida
y el dolor.

Aprendí que las derrotas
cicatrizan como heridas
y que se vuelve a la lucha
si se retoman las bridas.

Hoy me siento como un árbol
que se supiera mujer.
Alta, fuerte, bien vivida,
y en plena madurez

Gioconda Belli, Nicaragua

Como pez en el agua...

Ahora que laten dos corazones dentro de mí y que mi cuerpo desafía a la física variando la posición de su centro de gravedad a medida que el pasajero/a que llevo dentro se desarrolla, voy a quedarme quietecita y en silencio para sentir cada uno de sus movimientos hasta que decida salir a la superficie de la burbuja en la que le he visto bailotear cual pez en el agua, sacudiendo el cuerpecito y empujando la pared de su globo con las cuatro extremidades para mecerse en el líquido que lo contiene. Es un placer sentir tanta vida…

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waiting on an angel...

Femme fatale

Cada luz premedita su desangrada sombra
en el centro de fuerzas que accionas en la pista,
y tú, bailable indiferencia del misterio,
placer en extravío -igual que un filo adentra
su ceguera en la carne-, te entregas a una oscura
codicia de ti misma.
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Hecha de timidez, quién sabe, o de hermética
sangre calculada, renuevas mi torpeza
en cada gesto ágil de ignorarme,
inventas la esperanza como fiebre de un día
y luego la destruyes sin saberlo.
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No te echaré de menos cuando acabes contigo.
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Extraído de La fiebre, de Andrés Navarro

Pensamientos ajenos

"Los pensamientos son entes vivos, ondas de energía muy sutil que se desplazan por el aire a increíble distancia y gran velocidad. Y de ello es posible encontrar referencia en algunas tradiciones orientales. Por ejemplo, en el budismo tibetano. Los pensamientos ajenos ingresan en nosotros, de manera absolutamente inevitable, en cada inhalación."

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Marcela tropezó con un individuo que iba apartando sus pensamientos con el inherente gesto que conlleva tal acto. Como hacía tiempo que Marcela almacenaba los suyos sin descartar sobrantes no reconoció tal gesto y las consecuencias de la intrusión, así que su ignorancia sobre las intenciones del individuo llevaron a mi amiga a pensar en cosas que de por sí misma no se le hubieran ocurrido jamás. Descubrió su inquietud ante la situación de los jugadores del Real Madrid después de la retahíla de partidos perdidos, y se sorprendió más de una vez con la mirada perdida en el infinito meditando sobre si debía o no vender acciones que no poseía tras la subida de los valores del Ibex en la Bolsa. Incluso el reciente incremento de los precios del tabaco rubio no la dejaba dormir, a pesar de no ser ella fumadora.

Había cargado con pensamientos que no le pertenecían y comenzó a comportarse como si tales reflexiones fueran sus principales preocupaciones. Agobiada por la incertidumbre de tales inquietudes y sin encontrar respuesta a sus recientes vacilaciones recordó el tropiezo con el individuo y aquel gesto inseparable al acto de apartar pensamientos y buscó una calle tranquila para arrinconar los ajenos. Concentrándose fuertemente cubrió sus orejas con ambas manos, abrió vigorosa la boca hasta sentir la limitación de sus músculos faciales, y comenzó a descartar preocupaciones, una tras otra, sin importarle su procedencia, interrogante tras interrogante, quedando libre de todo vacilo.

Una vez hubo terminado se peinó las cejas con el dedo índice de su mano izquierda, estiró de su blusa hasta escotar aún más el cuello barca que vestía y retomó su camino contoneando las caderas al compás de su paso, habiendo recobrado ya la clarividencia que la caracterizaba.

el zas en mi panza

También yo hoy, como Persio, recibí un email de un viejo amigo; viejo por antiegüedad y por sabiduría, que no por años cumplidos, al menos en esta vida que comparte ahora con su linda Riekje en la ciudad holandesa de La Haya.

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Hacía muuuucho tiempo que no me escribía un email y tampoco yo he sido muy constante en mi comunicación internauta, pero a pesar de la distancia nos sabemos ahí, siempre cerca.

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Hace unos días lo encontré por casualidad visitando fugazmente a su familia y en un zás, como él dice, aprovechamos para ponernos al día y reñirnos con cariño por las amistades descuidadas.

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No he encontrado forma más bonita de contar lo que me está pasando en estos momentos que a través de las letras de mi amigo Juan en mi email recibido:

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"... llevo tanto tiempo sin escribirte, que cuando quise poner tu dirección en el mensaje surgió un cuadro en la pantalla donde se leía: "pero quién es ésta?" ya ves, hasta el ordenador me regañó por tenerte tan abandonada... por no escribirte ni unas líneas en su momento, por no preguntar, por no alcanzar nada que decir desde tan lejos y tanto tiempo...

luego ocurre lo que ocurre... uno va tranquilamente por su originaria (que no original) ciudad, y zás, encuentra tu vida y tus ojos de vida con otra vida dentro... así, zás, de un plumazo... de la misma forma que los cuadros de Baricco caían en "Noveccento" de un momento a otro, así, zás, inesperado, cambiándolo todo...

..."un milagro", me dijiste, "me cambió la vida como un milagro", y así me siento yo desde hace tiempo entre tanto cambio, y así te encontré hace poco en un zás, de milagro...

...ahora sonrío cuando lo recuerdo, y cuando te imagino feliz con tu zás en la panza...tan chiquitina y con todo un milagro dentro, y me quedo suspensivo, sonriendo...

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hoy recordé nuestra cita del próximo 2 de febrero, y te llamé para recordártelo a ti y no olvidarlo yo... probé a ver si daba (por zás) contigo en casa, o acaso cogías (por milagro) el móvil ...por desgracia me encontré con voces extrañas que hablaban de números y conexiones imposibles, y propuestas para un futuro intento... por suerte no escuché más opciones y regresé a la originaria idea (y original) de volverte a escribir algo..."

"Allá al fondo está la muerte, pero no tenga miedo"

"... Treinta y un años. No son viejos. Ni jovenes. Pero tienen ya una edad en que la muerte es un hecho posible..."

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Arundhati Roy, El dios de las pequeñas cosas

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... mi recuerdo para Carlos, cuando aún sonreía...

Casualidad o no, hoy ha muerto Ryszard Kapuściński, a los 75 años. "Mi vida ha sido un cruzar constante de fronteras, tanto físicas como metafísicas. Ése es para mí el verdadero sentido de la vida"

Caso Novartis

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Supongo que estáis al corriente del caso Novartis. Medicos Sin Fronteras esta recogiendo firmas para dar más fuerza a su denuncia y conseguir que India siga produciendo y exportando medicamentos genéricos. Sólo o llevara un minuto y puede ayudar a millones de personas.

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La India produce medicamentos asequibles que son vitales para mucha de la gente que vive en países en desarrollo. Cerca de la mitad de los medicamentos usados habitualmente para el tratamiento del sida en países en desarrollo son producidas en la India, y esos mismos medicamentos se usan para tratar a más del 80% de los 80.000 pacientes de sida de los proyectos de Médicos Sin Fronteras. La empresa farmacéutica Novartis ha llevado a juicio al gobierno indio. Si Novartis tiene éxito en su desafío al gobierno indio y a su ley de patentes, más medicamentos podrán ser patentados en la India, dificultando en gran medida que los productores de genéricos puedan fabricar versiones asequibles de los mismos. Esta situación afectaría a millones de personas en todo el mundo que dependen de los medicamentos producidos en la India.

Novartis fue una de las 39 compañías farmacéuticas que hace cinco años interpuso una demanda ante los tribunales contra el gobierno surafricano a fin de impedir que el gobierno importase medicamentos más baratos para tratar el SIDA.

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Dile a Novartis que no es un negocio interponerse entre las personas y el acceso a los medicamentos que necesitan. Firma la petición e insta a Novartis a RETIRAR EL CASO contra el gobierno indio. Si quieres saber más:

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http://www.msf.es/noticias/noticias_basicas/2006/CAMENovartisretiredemanda.asp

http://www.msf.es/noticias/entrevistas/cametidovonschoenangerer.asp

FIRMA LA PETICIÓN PARA AYUDAR A PROTEGER EL ACCESO A MEDICAMENTOS A PRECIOS ASEQUIBLES [+]

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PD: Ahora sería genial adjuntar la canción del post anterior, Lucha de Gigantes... Es lo que es, no? La lucha de los grandes por hacerse aún más grandes...

Mundo increible...

Hay días en que el mundo resulta poco creíble. O poco acertado. ¿Quién va a acreditar en el señor calvo que trata de vendernos un regenerador capilar? ¿O en la niña de 15 años contándonos la milonga de que con la nueva crema hidratante liposomática se le han borrado las arrugas? La última vez que viajé de Valencia a Madrid en avión nos explicaron como usar el chaleco salvavidas. Y qué casualidad que a una semana de las elecciones los políticos sean tan simpáticos y atentos con los ciudadanos. Incluso Rajoy visita a los empresarios catalanes y critica el boicot al consumo de productos de la zona.

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Inventamos el reloj para llegar siempre tarde. Y decimos que matamos el tiempo cuando mejor estamos. "El trabajo dignifica", inventó algún jefe sin escrúpulos, y "a quien madruga dios le ayuda", reiteró probablemente el mismo jefe meses más tarde. Que poco creíble resulta un padre dando consejos a un hijo. O un hijo queriendo disimular su ebriedad en la comida del primer domingo de mayo. Las compañías de seguros no aseguran al más débil. El Plan RIVA sólo da ayudas si compras un piso barato, y el Instituto Valenciano de la Juventud cede viviendas en alquiler si tu nómina supera los 3 millones anuales. Las compañías de teléfono ofrecen las mejores ofertas a los nuevos clientes, pero no cuidan a los de antaño, y las estaciones de servicio garantizan grandes descuentos para el que consume más combustible, a pesar de la crisis del petróleo.

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No confiamos en nuestros políticos, ni en el señor del instituto meteorológico, ni en la prensa, los boletines informativos, el cine o los anuncios publicitarios. Vivimos en un mundo de vendedores ambulantes, actores de pantomima, cirujanos plásticos, alcaldes corruptos, bibliotecas vacías, comercios colmados, basura que no se recicla, desfiles de moda de ropa "imponible", estudiantes que pagarían por un título, desempleados buscando trabajo y empresarios que comprarían el tiempo de los desempleados. Y alimentación dietética, suplementos vitamínicos, yogures que no han fermentado, leche con suplemento de calcio, conciertos en play back y gafas de sol sin cristales.

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Y un gran anuncio en plena Plaza del Ayuntamiento muestra a dos jovencitas de unos 16 años luciendo palmito. Les acompañan unas letras ubicadas estratégicamente para esconder sus braguitas: "Cambio cutis perfecto por barba de tres días"

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Luego me acusan de feminista...

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Me abstengo de comentar... Lucha de gigantes, de Antonio Vega... para Nosue...

Od yavo shalom aleinu (salaam)

"Es que la falta de hambruna no se derivaba de una falta de alimentos, sino que era el resultado de una organización social inhumana." En Etiopía, "había suficiente comida, pero cuando vino la sequía, los precios subieron tanto que los campesinos pobres no tenían con qué pagarla. Pudo haber intervenido el gobierno, y también el mundo habría podido reaccionar, pero por razones de prestigio las autoridades no habían querido reconocer que el país era víctima de la hambruna y se negaron a aceptar ayuda del exterior. En aquella época en Etiopía murió un millón de personas, pero primero lo ocultó el emperador Haile Selassie, y luego el hombre que le había arrebatado el trono y la vida, el comandante Mengistu"

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Extraído de Ébano, de Ryszard Kapucinski.

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Hace unos días leía en un periódico de tirada nacional una pequeña crónica de un periodista (lamento no recordar su nombre) sobre el periplo realizado para conseguir un regalo de Navidad cuya fabricación contribuyera al desarrollo sostenible asegurando los derechos de los trabajadores en su país de origen. Es decir, que evite el deterioro ambiental, la explotación infantil y de los productores en general, un comercio en el que se trabaje desde la igualdad de hombres y mujeres, con el menor número de intermediarios posible entre fabricante y consumidor, etcétera, etcétera. Después de dar muchas vueltas, el periodista acudía a unos grandes almacenes con establecimientos en toda la península y baleares, donde los empleados, cual funcionarios de la Administración Pública, le iban mandando de planta en planta, y de empleado en empleado, ya que la definición de comercio justo no entraba en ninguna de las especificaciones de los productos de dicho centro. Finalmente, el encargado de la planta de juguetes, recordaba el bolígrafo solidario. - "Claro! ese que anuncian en televisión! - le recordó el trabajador del Corte Inglés- "Un juguete, una ilusión"... "Además, cuenta con el patrocinio de la Ciudad de las Artes y las Ciencias de la Generalitat Valenciana y con la colaboración de otras 72 empresas públicas y privadas. La campaña mantendrá América Latina como destino de atención prioritaria"

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En fin, no voy a poner en tela de juicio la iniciativa "altruista" de esta campaña cuyo fin es destinar un juguete a cada niño del mundo, aunque os aseguro que nunca vi niños más felices que en las calles de Jaisalmer, Varanasi o Anantapur sin juguete alguno, y que los que llegaban a manos de los niños de cualquiera de las fundaciones y asociaciones que visité en India y Nepal, tenían que competir con las piedras, los aros guiados por una vara, las cajas de verdura o los tirachinas de madera, que los propios niños fabricaban con una ramita de cualquier frutal. Ignoradas quedaban las muñecas para las niñas indias que tendrán tiempo más que suficiente, ya que empiezan a procrear a edades bien tempranas, para aprender a manejarse con un "bebé"...

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Países como India, Haití, El Salvador, Guatemala, Ecuador, Nicaragua, Colombia, Perú, Marruecos, Sahara, Benin, Guinea, Malawi, Costa de Marfil y Níger recibirán sus juguetes el próximo año... lista a la que se añadirá Líbano, país devastado por el bombardeo del ejército de Israel, rezaba el titular de la campaña de este año. De los de Irak o Palestina se han olvidado... "Y cuantos más bolígrafos solidarios compre usted, más niños tendrán estas navidades su juguete!"... falta decir. Porque la presión que se hace sobre los ciudadanos de a pié no es poca. Que si "apadrine usted a un niño", que si compra este disco, 2 euros irán destinados a los niños del Tercer Mundo, que si hágase socio de tal Ong, y todo eso entre mil anuncios que invitan a consumir, consumir, consumir... y si no tiene usted dinero, no se preocupe, con creditbank hasta 6000 euros pueden ser suyos en tan solo 24 horas!... Es de locos! Cierto es que a los niños de occidente les sobran juguetes, que la sociedad ha llegado a unos límites de consumo exacerbados, y esto también implica un mayor gasto de energía, con el agotamiento implícito de los recursos naturales. Y cierto es que frenar el cambio climático también supone una reducción en el consumo de cualquier producto que no necesitemos, es decir, la mayoría, incluyendo el bolígrafo solidario... Pero me parece de una hipocresía tremenda el contenido de esta campaña, y de tantas otras que caen sobre nosotros cada año, especialmente en estas fechas.

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Dice Drexler: Pasarán los años, subirán las aguas, cambiaran las crisis, pagarán los mismos... Y sí, no? Siempre les toca a los más débiles...

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Solidaridad es otra cosa y bajo ciertos compromisos solidarios, cabe esperar el deseo de cambiar no sólo las apariencias de la injusticia sino la injusticia misma.

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En el año 2000 los Gobiernos y Estados se comprometieron a través de la Declaración del Milenio de Naciones Unidas a cumplir con 8 objetivos de desarrollo para el año 2015, entre ellos erradicar la pobreza extrema y el hambre, reducir la mortalidad infantil, promover la igualdad entre los géneros y garantizar la sostenibilidad del medio ambiente. Conozco mucha gente que desde allí y desde aquí está trabajando para lograrlo, granitos de arena, pero desgraciadamente no son ellos los que manejan las cuerdas de la marioneta en la que vivimos, y para llegar a montaña hace falta algo más que presiones sociales sobre los ciudadanos... educación, conciencia desde el ejemplo y menos hipocresía. ¿Estamos en ello?...

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PD: Las fotos de los niños africanos son de Alexandre Codina, en Luanda, capital de Angola, la de los niños que juegan la hice en Baktapur, Nepal, la música es un himno para la paz, en hebreo y en árabe, de Sheva.

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OD YAVO SHALOM ALEINU (SALAAM)
Od yavo' shalom aleinu

Od yavo' shalom aleinu

Od yavo' shalom aleinu

Ve al kulam

Salaam (Salaam)

Aleinu ve al kol ha olam,

Salaam, Salaam

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El periódico El País publica en los titulares de la portada de la edición del 28 de Diciembre, Día de los Inocentes en España, el siguiente titular: "Bruselas apoya la energía nuclear ante el cambio climático y el desafío ruso".

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Absolutamente desconcertada pregunto, es una broma, verdad?

Cosas que pasan también en Navidad...

-India es el único pais del mundo donde hay más hombres que mujeres, aunque en teoría, desde 1994 los médicos tienen prohibido predeterminar el sexo del feto.

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- Aunque los 18 años es la edad legal mínima para casarse, los matrimonios infantiles siguen siendo frecuentes en la India actual: alrededor de un 46% de las mujeres se casan antes de cumplir 18 años; en las zonas rurales, la proporción se acerca al 55%.

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- Un estudio en un suburbio de Delhi constata que: La mayoría de las mujeres describe las relaciones sexuales como algo furtivo, realizado durante muy pocos minutos en un lugar reducido e incómodo. Carece por completo de muestras de cariño físico o emocional. La mayoría lo consideran doloroso o repugnante o las dos cosas a la vez. Tras haber dado a luz varias veces creen que han cumplido su parte del contrato y pueden abandonarse y engordar; es cuando los hombres empiezan a frecuentar prostitutas.

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- En la tradición hindú, los hijos han de tener una estrecha relación con su madre toda la vida. La madre es así colocada en un altar, como modelo de abnegación y pureza, dificultando ver en ella, y en las mujeres en general, a un ser humano complejo, con dudas y deseos sexuales, ya que éstos sólo son propios de prostitutas.

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- Una mujer estéril puede ser reemplazada después de ocho años; una mujer a la que se le mueren todos los hijos, después de diez años; una que sólo produce hijas mujeres, después de once años; pero la que es irrespetuosa puede ser reemplazada sin esperar. En cualquier momento puede ser reemplazada una esposa que bebe alcohol, que es maleducada, maliciosa, derrochadora, rebelde, o que está enferma.

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- En la India, la maternidad es percibida como la máxima validación de la condición femenina. Cada vez existe más riesgo para las mujeres casadas y monógamas de contraer el VIH, debido a la frecuencia de sus maridos a las casas de alterne. Sin embargo, se culpa y estigmatiza a la mujer por transmitir la infección a su hijo en gestación. La acusación se vuelve aún más fuerte si el bebé infectado es de sexo masculino, dado el alto valor que se asigna a los hijos varones. Una mujer con SIDA es excluida de su grupo familiar.

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- Después de la muerte del marido por VIH, la mujer es abandonada por la familia de éste y pocas veces es aceptada en su propia familia. El hecho de que el marido frecuente a otras mujeres es un tema tabú del que nadie hablará, culpabilizando a la mujer de éste de la muerte, aunque ella no haya cotraido la enfermedad.

- Sólo los hijos varones pueden encender la pira funeraria de sus padres y en el caso de que el cráneo no llegase a quemarse, ellos son los encargados de abrirlo con un hachazo. Es por ello que los varones son considerados un regalo del cielo y las hijas un castigo: Hay que alimentarlas, educarlas y ahorrar para la dote...

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Un refrán hindú dice: "Sacar adelante a una hija es como cultivar el huerto del vecino".

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"Una mujer india fue obligada a abortar 10 veces por su marido porque él quería un varón..."

"Una joven india se suicida para evitar un matrimonio concertado con un anciano de 70 años..."

"En Delhi, India, cada 12 horas muere una mujer quemada por su marido. La rocía con queroseno y la prende como una antorcha. Después denuncia el hecho como un accidente o un suicidio..."

"El feticidio y los asesinatos causan cada año la "desaparición", denunciada por Unicef, de 2,5 millones de niñas en la India, sobre todo en las zonas más desarrolladas y mejor educadas del país, según desveló un estudio de la Universidad sueca de Lund..."

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mudanzas...

… a veces se me olvida respirar… aletargada, me muevo por inercia de un sitio a otro y cuando me doy cuenta me estoy ahogando… inspiro fuerte llenando mi cuerpo de aire y recupero el ritmo… cuando consigues interiorizar este movimiento tienes una sensación apaciguadora… visualizas el recorrido de cada respiración… sientes los pulmones llenos que distribuyen oxigeno a cada rincón de tu cuerpo, colmas la caja torácica de energía y dejas que tus extremidades te lleven de un lado a otro… como por arte de magia te conviertes en la marioneta de tu propio movimiento… nada me gusta más que bailar…

Transparente...

Mi amiga Mariángeles hablaba con su sobrino de tolerancia. Debe ser algo de lo que hablan los jóvenes más jóvenes últimamente porque hace unos días cuando me encontraba con mi primito en el messenger me comentaba su reciente preocupación sobre las diferencias entre respeto y tolerancia. "¿Se puede ser respetuoso sin ser tolerante?", me preguntó incluso antes de anunciarme su aparición en la pantalla... Vaya! No creo que yo me planteara estas cosas con 18 años...

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Lo cierto es que el sobrino de Mariángeles presumía de tolerante imaginándose padre de un reconocido homosexual, y no así de un militar o de un político de derechas. "Ah! eso no! no es lo mismo!" decía él... ¿Somos tolerantes o acotamos el sentido de este concepto universal a lo que a nosotros nos conviene? Yo a veces me despierto intolerante, y me salen serpientes por la boca cuando leo cosas que no me gustan, cuando me siento atacada o siento que atacan lo que más quiero. Dice Matías Ávalos, si tengo equilibrio me desequilibro, ¿y si tengo respeto me torno irreverente con lo que no me gusta? ¿o deja entonces de ser equilibrio? ¿o dejo entonces de ser tolerante?

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Hablando del señor Ávalos, últimamente escucho a esta generación de cantaurores que no salen en los medios, no ganan premios ni son número uno en las principales emisoras de radio, y que como tantos otros, hacen cositas que están muy bien, y que quedan en los ordenadores de los amigos, en el tarareo de alguna madre orgullosa o en la grabadora del susodicho. Pensaba entonces, mientras les escuchaba, no en la falta de suerte de estos músicos para ganarse la vida actuando, si no en la de los grandes como Serrat, Silvio o Drexler, que se pierden a gente que como ellos escribe y canta. No podría el señor Joan Manuel asistir a un conciertillo de Matías Ávalos y Luis Felipe Barrio como al que asistí yo el pasado sábado en el Café Barbieri. No seríamos más de sesenta e imaginad lo que supondría la presencia de alguien como Serrat en un local de semejantes dimensiones... el caos! Realmente es una pena que la popularidad te impida acudir a conciertos como éste, como el que Antonio de Pinto dio hace ya tres semanas en la misma sala, o como tantos otros! Ya lo decía Seguridad Social, no es fácil ser dios...

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"No es fácil ser simple sin ser evidente,
usar el lenguaje adecuado, no el correspondiente,
ser bueno, no condescendiente.

Mejor más que menos,
pérdidos en el equilibrio,
no estar a la orden del día en meteorología,
pendiente que cambien los vientos.
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No echarte de menos,
jodido pero tan contento,
evidentemente ya es un beneficio
saberse el oficio.
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Transparente, transparente,
con el contenido, con el continente.
Transparente, transparente,
leer entre líneas ya no es suficiente.
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Y el modo del verbo se ha hecho imperativo,
y el tiempo pluscuamperfecto
superlativo,
y nadie se sale del tiesto.
Mejor más que menos,
nadando entre los tiburones,
grabarme en el video la muerte las ideologías
y yo sin preservativos.
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No echarte de menos,
jodido pero tan contento,
evidentemente ya es un beneficio
saberse el oficio.
Transparente, transparente,
con el contenido, con el continente.
Transparente, transparente,
leer entre líneas ya no es suficiente"

Transparente, Luis Felipe Barrio y Matías Ávalos

Serpientes por la boca

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Hace unos días entré por accidente (y cuando digo accidente quiero decir accidente, de los gordos, como cuando resbalas por las escaleras o se te pincha la rueda de la bici en plena circulación y te caes de morros al suelo) en la página web de una entidad "sin ánimo de lucro" que se había puesto en contacto conmigo para invitarme a participar. Cual fue mi sorpresa cuando uno de los artículos que esta web publica y que desafortunadamente aparece entre "los más leídos" es la historia de un joven, al que casualmente conocí, que narra su estancia en la India, y más concretamente en Calcuta. Y qué estancia...

Me gustaría transcribir las cosas que él cuenta, exageraciones y falsedades, pero no quiero ofender a nadie. Aunque me indigna que gente como él, cargados de una sobredosis de ilusoria heroicidad, se vean con derecho a describir sus experiencias sin tener en cuenta la responsabilidad que tienen al ser portadores de palabras que llegarán a tanta gente.

El artículo de este chico es uno de los más leídos en esta página web de la cual prefiero no hacer mención, y desde luego su experiencia ha sido muy dura, eso no se lo discuto ya que la percepción de cada uno junto con sus desconfianzas no son cuestionables. Ha pasado miedo, ha sentido asco, aprensión, se ha visto amenazado por los insectos, el calor le ha limitado enormemente a la hora de moverse por la ciudad así como las gentes del lugar, las vacas, los ratoncitos, los pedigüeños o los enfermos. Y su análisis no es “no volveré más”, si no “a pesar de todo eso ahí estaba yo, como un héroe, y ni el monzón me convence de lo contrario”. Para terminar haciendo una apología del aborto, JUICIO a mi juicio, con frases como “Oigo desde aquí el infierno silencioso de todo el aborto provocado del mundo y me asfixia más que el calor del monzón y ahora que tengo la sensibilidad a flor de piel estoy a punto de vomitar por tanta muerte y tanto indiferente” o “Cada mujer que no aborta hoy dará testimonio mañana y toda la descendencia de su hijo.Quiero que todos arrimen el hombro.”

Desde luego no voy a juzgar la dureza de la apreciación de su experiencia, lo que me enoja es la mentira… Y enojada estoy, porque...: los enfermos de la Casa Madre no comparten cama (tres por colchón, decía él) cada uno tiene la suya propia. Sus ropas no se lavan sólo con agua. No hay lejía pero sí desinfectantes y cada día se les pone pijamas y sábanas nuevas. No hay toque de diana, quien acude a trabajar lo hace voluntariamente y el desayuno es a las 7. El camino hasta la sede central cruza el barrio musulmán donde nunca vi moribundos por todos lados sino gentes que tratan de subsistir y que además lo hacen con una sonrisa. El barrio musulmán de Calcuta es un lugar mágico, visita obligada en la ciudad. Los enfermos no te cagan, te vomitan o te escupen, como mucho cagan, vomitan o escupen, y si uno se ofrece como voluntario para trabajar con ellos puede ayudarles a asearse, como en cualquier hospital de nuestro país. Las prostitutas no se caen a trozos en el barrio rojo, sencillamente trabajan allí, con mucha dignidad y en condiciones muy semejantes a las de las prostitutas de cualquier ciudad. El ciber donde nos/te conectabamos/conectabas no tiene pantallas planas y difícilmente nos permite ver videos o escuchar canciones de otros blogs, pero la conexión era muy buena. Seeta y Gueeta no fueron halladas en un contenedor de basura, ni siquiera fue Álvaro quien las encontró, su padre era un pobre hombre que vive en la calle, pero no un asesino. La malaria sí tiene cura, que se lo pregunten a Daniela, a Alejandro, a Ras o al mismísimo Álvaro, al que conociste prácticamente el mismo día que llegamos con los análisis, y a pesar de que las relaciones allí son intensas y muy pronto se coge cariño a la gente, la tristeza que te embargaba ante su enfermedad no dio para mucho ya que Álvaro se curó en menos de una semana. De hecho la sangre no llegó al río, ni siquiera la de los que más queremos a Alvarito. Tampoco vi nunca un niño royendo carne entre ratas, entre otras cosas porque las ratas de este país no tienen hambre, hay basura por todas partes, y tienen más miedo de nosotros, que nosotros de ellas. Apoyar los labios en un vaso no es motivo para infectarse, el agua es barata, puedes comprarla en cualquier calle, y ni siquiera la del grifo me causó nunca malestares, como mucho alguna que otra diarrea. Las salamandras se comen los mosquitos de la habitación por lo que conviene no matarlas y nunca vi una cucaracha de semejantes proporciones en toda la India, ni siquiera vi cucarachas, como mucho arañas, arañas grandes, pero completamente inofensivas.

Nosue irá pronto a la India y personalmente pienso que encontrar una carta como la que este chico envía a la fundación “sin ánimo de lucro” de la cual prefiero no hacer mención, puede asustarla tanto que decida no emprender el viaje. Desde luego la India no es el Fuerte Rojo, el Taj Mahal, las Selvas de los tigres de Bengala, las playas de Goa o los palacios del Maharaha, la India es mucho más! Pero tampoco es muerte, miseria, pobreza y enfermedad.

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Antes de emprender Ébano, de Ryszard Kapuściński, hace sólo una semana, me sentí escéptica y desconfiada al leer la contraportada. Por suerte no es el señor Kapuściński héroe de pacotilla y sus palabras me han traido algo más que lembranzas y saudades de tiempos pasados.

Es entonces cuando me pregunto, ¿qué responsabilidad tenemos cuando escribimos en un blog, en un periódico o un boletín? ¿Deberían nuestras palabras contener la cautela que merecen los hechos y vivencias de cada ciudadano de cualquier país? ¿Soy también yo imprudente al contar mis experiencias sin valorar las consecuencias? Desde luego no estoy cuestionando la libertad de expresión, tan solo he sentido el compromiso del contenido de mis palabras, éstas que publico cada semana desde hace más de 9 meses, y la responsabilidad de la confianza que deposita en mí el que las lee.

El día del payaso

....y por empezar, hasta empezamos a crear un día, “el día del payaso” en el que todos los seres humanos, todos, desde el Dalai Lama al Papa, desde Bush a Bin Laden, desde Zapatero a Otegui, desde Garzón a Pinochet.... todos.... tu y yo y la vecina del quinto.... llevásemos una nariz de payaso durante todo el día.... todo es ponerse....

Hoy es a mí a la que las musas han dejao de lao, o como le pasó a Don Silvio, que el Unicornio Azul se me ha perdido ayer... el unicornio era una marca de estilográficas, según creo, pero esto lo supe hace muy poco... así que como no se me ocurre nada... la cosa va de reencuentros, y de las cosas que se cuentan en los reencuentros, y de las que se inventan... fue en ese reencuentro con Alvaro, los tres sentados en el suelo alrededor de la mesita del salón, con la musiquilla de fondo e imaginando cosas como ésta... os imagináis? sería muy divertido que existiera "el día del payaso"... a la mierda el día de los enamorados, el día del padre o el día de la madre (con todos mis respetos, mamá, pero es que para acordarnos de vosotros no necesitamos "el día de..."), crearemos un nuevo día! "el día del payaso", todo el mundo a hacer el payaso un poquito, ya verás como se nos quita la tontería... No es necesario cambiar la indumentaria, bastaría con ponerse una nariz bien grande, una nariz de payaso...

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Y bueno, me encontré con Nosue en un día lluvioso de Madrid, Mariangeles me acogerá el fin de semana en su dulce hogar de Lavapiés, ya ha llegado Iñaki a sus aposentos familiares, Esther vuelve a casa por Navidad y hasta recibimos la visita de Alvaro, que ya ha sido tío... Y andan reencontrándose Ainhoa y Sandra con Don Alvaro, e intuyo encuentro próximo entre una que se marcha y otro que acaba de llegar, e iré a ver a Sara a Madrid muy pronto y hasta Cristina se ha reencontrado con Gopal en Calcuta... Por cierto, alguien a quien quiero mucho estrena blog, rompiendo miedos.

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Gracias por ese post, Alvaro, me emocioné mucho leyéndote, y gracias por el reencuentro... Un beso grande, amigo.

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PD: Por cierto, Nacho te da las gracias personalmente por la bajada ilegal de escombros al contenedor, cual ladrones de guante blanco... je je...

Sin hipocresías... claro que sí!

... que anda en las cabezas, anda en las bocas...

"A qué región me llegaré a buscarte
ahora que reposas a mi lado
en forma de deseo
hombre
cuya belleza apenas
conocía. Cada día me ciñe
su cilicio de ausencia.
Me has herido de vida desde toda
tu muerte
y no hay sueño bastante a tu vacío"
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"Te has ido como el sol.
Una boca de tierra
te había comulgado.
Luego sólo la llama enmudecida"
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"Pon un beso en mi boca
ámense tu silencio y el mío"
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"Ya no será la paz
Han besado
mis ojos
tu terrible desnudo."
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Ada Salas

y para él...

Alvaro y Gopal, mis dos grandes amigos de Calcuta

Para ellas, éstas y aquellas... para las mujeres...

A veces me despierto intolerante y no entiendo bien esta manía de esconder sensualidad aún a costa de sufrir un desmayo... o un desabril... “Será mayo más duro que abril”, pregunto ingénua al constructor de la cantina de Bathalapalli. “Tranquila! nunca pasamos de 52 grados”, contradice al aliento de mis ánimos. Y a mí me sobra el pañuelo en la cabeza, la túnica vasta hasta las rodillas y el pantalón ancho hasta los pies, pero me siento más cómoda tapadita.
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Los hombres visten sus lunghis recogidos por encima de las rodillas, las mujeres alternan sarees y punjabis, pero ambas prendas esconden sus “carnes” de cualquier mirada lasciva. También las protegen del incesante sol vertical, justifican algunos... La cosificación de la mujer, metros y metros de saree, curvas disimuladas y hombros ocultos. Anoche una mujer musulmana me abría el corazón detrás de su burka. Parvati, se llamaba. No podría reconocerla si la viera de nuevo, sólo intuía unos ojos oscuros detrás de su velo negro, y a pesar de tan tupido disfraz distiguí una gran sonrisa.
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Son como manchas andantes, mujeres desdeñadas, desapercibidas, o así las veo yo hoy. Parvati me preguntaba mi nombre mientras me daba la mano, y con él entonaba una canción que ya otras veces me cantaron... (sonia gandhi, claro! parece que todo el mundo aprecia la voluntad de esta señora... “indian name”, me dicen por aquí, aún siendo la susodicha de origen italiano).
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Su marido la llamó desde la puerta de la tienda, cargaba una niña en los brazos, y dos más, también niñas, correteaban detrás del padre con expresión de inocencia. Y él me pareció un buen tipo a pesar de su condición de varón en tan desfavorables circunstancias para mi transigencia. Es cosa mía, cuestión de tolerancia, de entendimiento de culturas, pero a veces me cuesta. Yo sé que los hombres no son responsables de lo que está pasando, no podemos atribuirles la culpa porque tanto ellos como ellas defienden, aceptan y potencian esta cultura. Y hasta me parecen victimas de sus propias exigencias, pero nacer niña simboliza mal karma, no sólo para la niña sino también para la propia familia, (“I have one boy and three mistakes”, le decía un hombre a Sergio aludiendo a su descendencia).

Por una razón u otra, todos acaban siendo víctimas de su propio sistema de castas (que por otra parte, no es muy diferente al que tenemos montado en occidente). Pero aquí los blanquitos somos la casta superior. Cuando tocamos a un “intocable” se sacuden la cara como propinándose pequeñas bofetadas y se arrodillan para tocarte los pies. Me incomoda esta reacción, como la insistente manía de llamarme madame. “Sonia!, me llamo Sonia, les digo”. Y lo único que he conseguido es que me llamen “sonia madame” que no me resulta mucho más cercano. Entonces les llamo yo a ellos sir y se ponen nervisísimos y me dicen: “No sir, madame, no sir”.

En cualquier caso, independentemente del apellido, la condición de mujer las sitúa en una casta más baja que tus conciudadanos, o que sus "concastianos" en este caso. Ni siquiera tienen los mismo derechos, gozan de menor consideración dentro de la sociedad e incluso la esperanza de vida de éstas es inferior.
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En las ciudades la situación pasa más desapercibida, pero en el entorno rural es habitual encontrar a las mujeres cultivando las tierras, las mujeres barriendo las calles, las mujeres recogiendo la hierba para el pasto del invierno que viene, las mujeres conduciendo el ganado, las mujeres cocinando mientras cargan a los niños sobre sus regazos o les dan de mamar. La vida no es fácil para las mujeres de este país.
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Dos terceras partes de la población analfabeta son mujeres rurales a las que no se les valora un trabajo que supone el pilar de la producción, sustento y fertilidad de la biodiversidad en todos los rincones del planeta. Las mujeres son las productoras de los principales cultivos básicos, representando el 90% de la mano de obra.
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A veces pienso que un día, en Nepal como en la India, las mujeres decidirán hacer una huelga de brazos cruzados. "Ya está bien!, no trabajo más!"...
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No sé que harán los hombres ese día pero, o se ponen las pilas o se les hunde el país. Ni políticos, ni brahmanes, ni monarcas, las mujeres son el verdadero motor que puede cambiar este mundo. Sólo necesitan un empujón. Tienen las herramientas, son fuertes, sensibles e inteligentes, sólo les falta el empujón, ese que hace que las cosas cambien de un día para otro, cuando menos te lo esperas. La revolución...
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PD: Hace ya muchos meses que escribí esto, entre otras muchas ideas desordenadas. Me repito, esta vez con un video, para ellas, éstas y aquellas... para las mujeres...

Deformaciones profesionales y otras excentridades

"... todos hechos de gente pero tan diferentes, tan diferentes". Pedro Guerra

Cómo está tu bebé?, le pregunto a mi amiga Mónica, arquitecta toda ella hasta la médula, Uf! parece que le han hecho un zoom de aumento en autocad, me dice muy seria..

Inma me habla de sus niñas... Han crecido varias tallas desde que te fuiste... Inma tiene una tienda de ropa de segunda mano en el barrio de Benimaclet...

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Carmina y Jorge hacen crepes en ferias medievales de los pueblos de los alrededores de mi ciudad... Noé, su hijo pequeño, me come cada día más...

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Marta ha estudiado matemáticas... Su hermanito tiene ahora 23 años menos que ella, 3 meses más que su hijo y 36 años menos que su noviete, lo que implica que si su noviete que es 13 años mayor que ella coge un tren de Madrid a Salamanca en hora punta, cuál es la tangente de radio de la hipotenusa... ay! Martaaaaa!...

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Mario hace maquetas para arquitectos. A Nacha, su única hija, la lleva al taller de trabajo. La niña es un crack haciendo casitas con los trozos del cartón pluma o madera de balsa que le sobran a su padre.

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César se ha quedado con la regencia del Café Museu, en la calle Museu, frente al Ivam del Carmen (aprovecho para hacerle publicidad...) A su perrita Tuca y a todos los perros que sacan a pasear a sus dueños al bar les "sirve" un gran barreño de agua junto al árbol de la terraza.

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Ana es enfermera y trabaja con un cirujano plástico donde ponen tetas, estiran caras y arreglan narices. A veces me riñe por no hidratarme la piel, y me regala cremitas que yo siempre olvido usar. Nuria es odontóloga. Cuando habla conmigo me mira los dientes. Yo le hablo con la boca pequeña porque me siento intimidada por su sonrisa perfecta y su mirada indiscreta. María es veterinaria, mi perro le tiene pánico. Nacho hace masajes terapeúticos, tanto mi perro como yo adoramos que venga a casa, como Juan que es un gran cocinero.

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Sergio amanece bien cerquita de su guitarra. La lleva consigo a todas partes y si algo cuida con recelo es su instrumento, antes que sus discos, antes que sus libros, antes que a su chica... Mmmmh... (yo no me quejo...) Cuando el día le regala una sonrisa me dedica una canción, o incuso dos, y cuando se enfada se encierra en el baño donde la acústica le devuelve el sonido que le devuelve el ánimo que no le devuelven ni sus discos, ni sus libros, ni su chica... (yo no me culpo...)

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Mi primito vendrá a visitarme el próximo fin de semana desde Cartagena. Tiene 18 años, estudia ingeniería agrícola y aún no nos conocemos. Me ha advertido de que me traerá un esqueje de jacaranda para plantarlo en casa, aunque éste no es su árbol favorito. Una mañana la necesita para ver a su amiga, que también vive en Valencia, y le va a enseñar sus jardines preferidos.

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A Seta la atropelló un coche una tarde en la que Xema se despistó... No he vuelto a verla desde que me fui... Echaré de menos encontrarla en el portal tomando el solete cuando llego del trabajo, a pesar de que se comió la colcha que cubría el sofá de mi casa en una de esas esperas impacientes del despistado de su amo... Para Setungui, con todo el cariño...

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PD: La foto es de Alexandre Codina. Ale aprendió a fotografiar antes de tener una cámara y graba imágenes en su retina que luego revela en su propia casa. Sigo?

Poquito a poco...

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Siempre pensé que cuando aprendiera a colgar canciones en mi blog elegiría una música muy especial para mí, una de ésas que escuchaba en la India, en mi India particular, donde la tabla, la flauta o el sitar me transportaban al país de las mil y una noches, el país de nunca jamás...

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... y bueno, aunque no lo parezca, así ha sido... no hay tabla, no hay sitar, no hay flauta, pero esta canción me acompañó siempre... poquito a poco... y no porque la escuchara a menudo sino porque la llevé conmigo, con guitarra y sin ella, en el tarareo de cada tren, cada autobús o cada reunión de amigos... y con ella aprendí, poquito a poco, que no vale la pena andar por andar, y que es mejor caminar pa' ir creciendo...

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Uno nunca sabe qué le lleva a comenzar un viaje, aunque motivos no nos faltan, a mí no me faltaron, pero siempre que se piensa en la vuelta se mueve algo dentro que unos llaman miedo y otros nostalgia... y yo tuve una docena de cada!... que estamos vivos y nos sobran los motivos!

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... por cierto, no tan previsible, verdad?... y la foto de Alvarito, desde su propia hamaca!... no vivimos mal, eh?

Calma...

No somos más que una gota de luz
una estrella fugaz
una chispa tan solo en la edad del cielo

No somos lo que quisieramos ser
Sólo un breve latir
en un silencio antiguo con la edad del cielo

Calma, todo esta en calma
deja que el beso dure
deja que el tiempo cure
deja que el alma
tenga la misma edad
que la edad del cielo

No somos mas que un puñado de mar
una broma de Dios
un capricho del sol del jardin del cielo

No damos pie entre tanto tic tac
entre tanto big bang
sólo un grano de sal en el mar del cielo

La edad del cielo, Jorge Drexler

PD: Para Jorge, en un lugar de la calma, de cuyo nombre no quiero olvidarme...

Bendita inocencia...

- Y mañana, tienes cole? - preguntó Violeta a su sobrinita, de tan solo seis años.
- Mañana...? - musitó - mamaaaaaaaaaaá! mañana tengo cole?...

De cuando era superman

"Definitivamente los héroes están en otro lado, al alcance de un abrazo para cualquiera de nosotros. Pero nos distraen de chicos haciéndonos creer que el heroísmo es cosa de super poderosos, y por lo tanto, imposible. Estuvo buena la distracción mientras duró. Me parece que va siendo hora de crecer." Del blog de superEggy.

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Me doy cuenta ahora de lo mucho que la gente mitifica a los demás... me siento mitificada por mis mejores amigos, y no sé si me acabo de encontrar cómoda en esta situación a pesar de ser consciente de lo mucho que puedo llegar a mitificar yo...

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Alguien habla de superhéroes en el "país vecino", y tras una conversación con mi amiga supersilvia, que es super y es héroe como la que más (aunque ella no lo sabe), me siento supersonia recordando los momentos que me tocaron vivir en el "país de nunca jamás", de lo fuerte que me hice y lo autónoma e independiente que me sentí... da vértigo llegar a pensar que no necesitas a nadie para subsistir...

En realidad, ahora que estoy aquí, trato de salir de mí misma, de revisar lo vivido desde la yo que era y que aún sigo siendo un poquito.... entonces recupero sensaciones y me asusta la idea de verme rodeada de indios que me miran sin pudor, con ese concepto tan distinto que tienen sobre la intimidad… tiemblo al pensarme caminando por calles de Varanasi repletas de gentío, o cogiendo un tren de Delhi a Calcuta con sus 32 horas del tirón y sin un solo amigo… me impone recordar las visitas a la cárcel de Katmandú y revivir las experiencias compartidas con los presos extranjeros a los que no visitaba nadie desde hacía más de "mucho tiempo"… las malarias cercanas, los dengues, la tuberculosis, los enfermos terminales, los odiosos mosquitos, los monzones, las aguas no embotelladas, las comidas de "antes de ayer" o los yogures no refrigerados que tan a gustito me compraba en los puestos de la calle… Y es entonces cuando me siento valiente y me doy cuenta de lo mucho que se mitifica lo desconocido… Porque no es para tanto estando allí, y desde aquí se me hace todo un mundo!

Yo nunca imaginé que viviría experiencias como las que viví… con lo miedosa que yo soy que hasta la oscuridad me da vértigo!… Pero luego, te encuentras en el lugar, y desde bien cerca uno hace de tripas corazón y se olvida de los miedos, de las aprensiones y de los prejuicios adquiridos. Y te sientes privilegiado de entender la muerte de otra manera, la riqueza y la pobreza, la relativa importancia de lo material… Es como cuando encuentras una araña en tu casa, dentro de la cama, y te mueres de miedo. Pero esa misma araña, encontrada bajo una piedra en el campo o la montaña, pasa a ser una arañita indefensa e inofensiva.

Yo me mareaba cuando me cortaba el dedo con el cúter haciendo maquetas en la facultad. Y si era otro el que se cortaba mucho peor!... Y de pronto me encontré metida en unos guantes de látex, con el algodón en mano y el dethol (yo ni siquiera sabía lo que era el dethol), y siguiendo las instrucciones de Sergio, que también se enfrentaba a esto por primera vez, para curar las heridas de una pierna con pie autoamputado por una hoz. Cualquiera se mete con una hoz después de esto!

Cuántos superhéroes se encuentran por el mundo! Yo conocí a Superman y al Hombre Araña, al Increíble Hulk, a los Cuatro Fantásticos, al Castigador, a Batman, al Zorro, al Capitán América y hasta a Lucky Luke. Y me pedí ser Mortadelo en busca de Filemón. Y todos, todos ellos, eran superhéroes en horas extras, porque no se puede ser superhéroe las veinticuatro horas del día (quita mucha energía que uno tiene que recuperar).

Sí existen los superhéroes, pero por alguna razón les han puesto un disfraz. Y tal vez no sea más que para distraer a los malos, para despistarlos porque ellos también han sido superhéroes en algún momento quizás. Todos somos superhéroes, superhéroes de barrio, de país o de ciudad…

Lord Byron y el lenguaje de signos

Mi perro se ha quedado completamente sordo, así que he decidido enseñarle el lenguaje de signos que aprendí con Sara en Kolkata. Es una forma bonita de diálogo, e incluso he oído que hay menos riesgo de malinterpretaciones en la comunicación. El problema es que como mi perro también tiene cataratas no acierta a entender mis gestos y cree que nos vamos a la calle cuando le pregunto si quiere agua, o que me estoy yendo de nuevo cuando le explico detalles de mi viaje.

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Lo de leer los labios lo lleva mal. Trato de articular palabras de forma clara, precisa y lenta, y bien de frente para que la lectura labiofocal sea los más aproximada a la realidad. Pero él no presta mucha atención a mis instrucciones: connotea la cabeza cuando no me entiende, saca la lengua de medio lado y me da la patita inclinando la cabeza para que le rasque entre las orejas. Vamos! que no pone mucho de su parte!... Y encima me dice que Guau...

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He pensado que quizá sólo se sienta enojado conmigo por haberme marchado sin previo aviso. Cómo se le explica a un perro que vas a emprender un largo viaje y que no volverás a verlo en tanto tiempo?

un paseo por las nubes...

"Es extraño esto de los blogs", decía Nosue no hace mucho desde su laberinto en la red... y lo es... es curioso como uno se encuentra con gente que dice cosas, como ella, cosas bonitas... gente que expresa más allá de prejuicios, de complejos o identidades...

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Conocí a Biosofía el día que decía adios... hoy sigue escribiendo para mí, y para tí, y para todo el que quiera escucharla... y me cuenta que está enomarada, y siento compartido ese sentimiento, y me emociono, y la releo, y me la imprimo para leerla mejor... También Maik Pimienta abre la boca para expresar y escondido en tu regazo me transporta a un mundo donde se siente que se vive desde el corazón...

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A Eggy lo encontré volando cual globo de helio escapado de la mano de un niño... y le cogí cariño bien rápido... luego le escuché cantar y sonreí... y desde él me asomé como la luna por la ventana al mundo de la sublime Artemis, mirando con los prismáticos al vecino de Hugo Denis me introduje cual Alicia a través del espejo en los cuadernos repletos de poesías, fragmentos y ensayos del entrañable Persio. Tuve que darle la razón al Guerrero a pesar de sus vaticinios de opiniones enfrentadas, Platinum me invitó a tomar café en el paraiso de su entorno, explícito, erótico, estímulo, y recordé momentos mágicos en El frasco del odio, reconociéndome como parte implicada en la paradoja de amar.

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A Berna la sigo hace años, desde el verano de la escalopendra. Me la encuentro en su web, en Radio 3, y ahora también de la mano del cromático 29, comúnmente conocido como el Ñako, un gran amigo con quien compartí los momentos más dulces, los momentos más duros... En el camino también encontre la nobleza de Alvarito, que me enseñó a querer a Gopal y a respetar a la ciudad Calcuta, en lo bueno y en lo malo, en la salud y en la enfermedad... Y con Mariangelina compartí fundiciones, fundaciones y otras artes malabares para resistir sin deshacerse los casi 50 grados del distrito de Anantapur. El zapatista nepalí me puso al día de la actualidad del nuevo país a conquistar, y allí coincidí de nuevo con Xabi, después de varios meses de tú por aquí yo por allá.

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Gilberto habla de la vida como un laberinto, otra Sonia cuenta cosas desde Barna y demuestra no ser tan fiera, ni tan niña, y Boris nos conecta a su mundo post tras post... Y está el Hippieviejo, y Mart, Namaste, descontexto, la azotea bichera o la Oficina de objetos perdidos. Y todavía me dejo a muchos, tantos que aún no conozco o que conocí y que por descuido, desidia o desorden olvidé apuntar la dirección.

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Un gran abrazo a todos... desdelaindia, o desdedondequieraquescriba...

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PD: Por cierto, sabe alguien algo de India Ning?

si lo que quieres es vivir cien años...

He pasado los últimos 12 meses tratando de dejar de fumar... Qué puedo decir de la minada de moral que suponen las tentativas mermadas de cada lunes...?

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Me pasé al rubio empaquetado que me gustaba menos que el tabaco de liar, hasta que le cogí el gustillo y tuve que regresar a la fabricación casera para no abusar de la facilidad que te da el tenerlos ya hechitos. Esto minó mi capacidad de elección y mi negativa al conformismo demostrándome poca selectividad como gourmet en la cata del tabaco... Después hubo un tiempo en el que dejé de comprar. Nunca estuve tan cerca de lograrlo, pero el abuso desmedido hacia los fumadores cercanos y el gasto que suponía ir regalando paquetes en compensación con dicho abuso, minaron entonces mi bolsillo y mi desvergüenza.

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Anduve fumando cigarritos que no perjudican a la salud; ayudan a respirar mejor, limpian los pulmones y aclaran la garganta… o eso decía en la caja, pero además de no llenar la boca más que de aire insípido e indoloro, fui chiste fácil para Iñaki, Mariangelina y Esther que no se cansaban de repetirme lo absurdo de la publicidad de mis nuevos cigarros, fomentándome aún más el hábito de gorronearlos, muy especialmente a quienes disfrutaban con mi maltrecho ensayo…

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En fin, el caso es que después de tantos intentos fallidos y desmerecidos, un día descubro que el tabaco me ha dejado… No trataré de impedirle tan cruel abandono pero aprovecharé para decir que no ha sido tan beneficioso para mi salud, ni para mi memoria, ni para mi paladar y sí lo fue dejar un día de comer carne... no quiero hacer una apología del vegetarianismo, ni mucho menos del tabaco, que cada uno lo interprete como quiera... he oído en alguna parte que respirar el aire de una gran ciudad como Madrid supone el mismo perjuicio para los pulmones que fumar dos cigarillos al día... increible?...

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"Si lo que quieres es vivir cien años no pruebes los licores del placer. Si eres alérgico a los desengaños olvídate de esa mujer. Compra una máscara antigás, manténte dentro de la ley. Si lo que quieres es vivir cien años haz músculos de cinco a seis. Y ponte gomina que no te despeine el vientecillo de la libertad. Funda un hogar en el que nunca reine más rey que la seguridad. Evita el humo de los puros, reduce la velocidad. Si lo que quieres es vivir cien años vacúnate contra el azar.

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Deja pasar la tentación, dile a esa chica que no llame más y si protesta el corazón en la farmacia puedes preguntar: ¿Tiene pastillas para no soñar? Si quieres ser Matusalén vigila tu colesterol si tu película es vivir cien años, no lo hagas nunca sin condón. Es peligroso que tu piel desnuda roce otra piel sin esterilizar, que no se infiltre el virus de la duda en tu cama matrimonial. Y si en tus noches falta sal, para eso está el televisor. Si lo que quieres es cumplir cien años no vivas como vivo yo"

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Pastillas para no soñar, de Joaquín Sabina

la Patria Grande, de Eduardo Galeano...

Visto de cerca, nadie es normal. Caetano Veloso

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Si Alicia volviera. Patas arriba, la escuela del mundo al revés.

"Hace ciento treinta años, después de visitar el país de las maravillas, Alicia se metió en un espejo para descubrir el mundo al revés. Si Alicia renaciera en nuestros días, no necesitaría atravesar ningún espejo: le bastaría con asomarse a la ventana."

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Ventana sobre la utopía. Las palabras andantes

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"Ella está en el horizonte -dice Fernando Birri-. Me acerco dos pasos, ella se aleja dos pasos. Camino diez pasos y el horizonte se corre diez pasos más allá. Por mucho que yo camine, nunca la alcanzaré. ¿Para que sirve la utopía? Para eso sirve: para caminar."

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Los caracoles. Bocas del tiempo.

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"Pedimos ayuda a los dioses, a los diablos, a las hierbas del campo y a las estrellas del cielo. Nadie pide ayuda a los caracoles, pero los caracoles la dan.

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Cuando el río Ucayali se pone de mal humor, las aguas se alborotan, invaden la tierra y atropellan cuanta cosa encuentran. Gracias a los caracoles, los indios shipibo no mueren ahogados. Antes de que el desastre ocurra, los caracoles dejan sus huevos pegados a los troncos de los árboles, bastante arriba de la altura adonde llegará la creciente. Y jamás se equivocan en el cálculo."

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Los Nadies. El libro de los abrazos

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"Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

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Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados,

corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata."

enfadada con el mundo...

¿A dónde huir si yo soy la escena del crimen, el muerto y el asesino?, Berna Wang y su Mirada Oblicua

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Pepe regenta un bar en Villahermosa del Río, un tranquilo pueblo de la provincia de Castellón que cuenta tan solo con 422 habitantes, incluyendo masías del entorno y empadronados trabajando en la capital. Es un hombre humilde, sencillo y poco ilustrado en las artes, las letras y las ciencias, que nunca ha salido de su pueblo más que para visitar el pueblo de al lado. Un hombre "de pueblo", que dirían muchos. Pero desde que lo conozco, hace ya algunos años, Pepe está preocupado con el cambio climático. "Paice de que no va´llover, y eso es por el cambio climático..." comenta Pepe en cada conversación. No importa si el Madrid gana la liga, si estrenan en los cines una nueva peli de Tom Cruise o si el gobierno se opone a la OPA de Gas Natural, a Pepe sólo le preocupa el cambio climático y no habla de otra cosa. Y es que Pepe, que vive en el campo, se ve realmente afectado por la sequía, porque aunque tenga un grifo cerca está viendo el lecho del cauce del río Carbo y sabe que antes por ahí pasaba agua.

Paralelamente científicos y ecologistas nos advierten desde hace mucho tiempo de la situación ambiental de las cuencas hidrográficas y del mal uso a nivel industrial y doméstico de los recursos hídricos. Nos han hablado de las amenazas de la construcción masiva para el litoral, del calentamiento global del planeta y sus consecuencias, de la destrucción de los ecosistemas marino, del desarme nuclear, de transgénicos, de tóxicos, de energías alternativas, energía limpia, energía nuclear, bosques, incendios, océanos, especies protegidas… uf!!... Tanta gente ocupándose de mi casa y yo sin saberlo… Y ahora que el cambio climático puede suponer una reducción en la economía global del 20%, nos preocupamos de lo que vienen diciendo los científicos y ecologistas desde hace años?... Nos merecemos una patada en el culo, un tirón de orejas y ese “ya te lo decía yo” que tanto jode, como mínimo!

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“Sólo si Estados Unidos y China cooperan, podrán evitarse costos millonarios provocados por el cambio climático”, dice Claudia Kempfert, del Instituto Alemán de Investigaciones Económicas. "Tenemos de diez a quince años para adoptar las medidas que necesitamos para evitar llegar a situaciones catastróficas", advierte Tony Blair, subrayando que si no se actúa contra el cambio climático "tendrá serias consecuencias para nuestras perspectivas de crecimiento económico". Olé! y no le cambia la cara al decir esto... al fin y al cabo es la primera vez que se habla de ecología sin hipocresías... Dinero dinero dinero...

Pero en qué planeta vivimos! A estos niños nunca les ha preocupado la economía global, pero se ven afectados por ella, ni tampoco saben de cambios climáticos, pero ya han sido víctimas de él… Yo puedo cerrar el grifo mientras me lavo los dientes, pero el 70% del agua consumida seguirá destinándose a la industria y agricultura, puedo apagar el cigarro dentro del bar, pero el fumador pasivo seguirá inhalando el humo de los coches y las fábricas, y llenando sus pulmones de aire contaminado, o puedo separar el plástico del vidrio y el orgánico del papel, pero el vertido e incineración de residuos tóxicos en nuestros ríos y mares seguirá siendo una amenaza para el planeta. Es obvio que hay que concienciar a los ciudadanos, hace mucho tiempo que se debería haber empezado a educar en este sentido, pero somos una gota en el océano y haga lo que haga, si a los que manejan los hilos del mundo no les remueve el estómago que haya niños que como éstos mueren de inanición cada día, el mundo seguirá Patas Arriba, como dice Eduardo Galeano.

Desgraciadamente lo único que mueve el mundo es la economía, pues hablemos de economía! Seamos sinceros, el planeta nos importa una mierda, lo que nos preocupa es mantener el bolsillo lleno y sentir la conciencia tranquila cuando nos vamos a la cama.

Las grandes Organizaciones No Gubernamentales, como entidades sin ánimo de lucro cuyas tareas están destinadas y dirigidas a los más desfavorecidos de cualquier sector están moviendo muuuuucho dinero. Y yo, después de haber estado cerca de las pequeñas organizaciones que mueven poquísimo dinero, y ver como con tan poco llegan a los más necesitados, ya no me creo a las grandes. Mala gestión, intermediarios ajenos al “sin ánimo de lucro”, vendedores de humo y agitadores de conciencias intrusas? Qué está pasando? Cómo es posible que siga habiendo hambre en el mundo? Ya lo decía mi amigo Iñaki hace tiempo, hay Fundaciones y Fundiciones, casas de Re-cogida y casas de Acogida, y gente que habla de Ecología y gente que se mueve tanto que no tiene tiempo de hablar.

vaya panda... y que los eche tanto de menos...

Dando ideas... que no digo que sean buenas, eh?

Si yo fuera Israel, tomaría la iniciativa de una paz global, la única posible. Yo llamaría a Mahmud Abbas, el presidente palestino, para decirle que acepto los acuerdos de Ginebra firmados en 2003... Si yo fuera George Bush, me entregaría a las autoridades competentes para dar ejemplo en la lucha contra el terrorismo. Yo mismo me dirigiría a los presidentes de otros muchos países para convencerles de que hicieran lo mismo... Si fuera ministro de Urbanismo, paralizaría todos los PAI sujetos a especulaciones y recalificaciones de suelo a favor de bolsillos de particulares, y convencería a los constructores de que el cambio climático es tan inminente que no les va a dar tiempo a acabar sus obras... Como ministro de Industria, fijaría el calendario de cierre de las centrales nucleares del país y demostraría al planeta entero cómo es posible un nuevo modelo energético basado 100% en fuentes renovables para detener el cambio climático... Y si fuera la ministra de Sanidad exigiría un etiquetado en todos los productos transgénicos o que procedan de animales alimentados con transgénicos... Si fuera Ministro de Medio Ambiente me sentiría realmente avergonzado por haber consentido el uso de madera de jatoba procedente del Amazonia en la ampliación del Museo Reina Sofía de Madrid... Y si fuera Benedicto XVI, viajaría más a menudo a países como la India para ser un poco más consciente de la realidad en la que vive el 80% del planeta, y hablaría con Dios para revisar el tema del preservativo, entre otras cosas. Estudiaría la forma de abrir las iglesias por las noches para acoger a inmigrantes que duermen en la calle, e incluso vendería algunos marcos de oro y pedestales apostando por el minimalismo, tan de moda en la arquitectura actual, para ayudar a estos inmigrantes a pasar el mes con menos dificultades... Si conociera a la señora Inmaculada Echevarría haría lo posible por ayudarla a abandonar esta vida que la mantiene inmóvil en una cama de hospital y dependiente de un respirador para seguir viviendo, totalmente en contra de su voluntad.

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Si despertara un día siendo Arnaldo Otegi, llamaría sin dudarlo a Jose Luís Rodríguez Zapatero y le invitaría a tomar unas cañas con el fin de dialogar y llegar a un acuerdo sobre el conflicto vasco, y anunciaría a todo el mundo sin orgullos ni vergüenzas mis verdaderos deseos de paz y fin de la violencia... Y si yo fuera Zapatero aceptaría la invitación convencido de que el diálogo es la única manera de entender y tolerar... Si fuera Rajoy, le diría a las cabezas pensantes de mi partido que me dieran una alternativa al diálogo con ETA para lograr la paz en Euskadi. Yo sería incapaz de negarme a ello sin aportar otras soluciones para resolver el conflicto... Si fuera una víctima del terrorismo, estaría en contra del diálogo con ETA, puesto que el rencor me agitaría por dentro cada vez que me planteara una posible tregua con los asesinos de mi marido, o de mi padre, o de mi amigo. Pero yo pediría a los dirigentes de todos los partidos que no se tuviera en cuenta mi voz, puesto que la falta de objetividad en mis ideas no me dejaría ver con claridad que el rencor no mueve montañas sino que destroza paisajes.

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Supongo que es fácil hablar de lo que uno haría si fuera, si estuviera, si tuviera. Debería plantearme lo que hago siendo, estando, teniendo, pero imaginarse en otro te abre tantas posibilidades que sería una pena no aprovecharlo. Has pensado qué harías tú si fueras...?

aún llegando...

Y pensar que no me acordaba de lo mucho que cuesta cortar una cebolla sin llenarse los ojos de lágrimas, o pelar patatas recién hervidas sin quemarse los dedos de las manos. Había olvidado lo mala que es la programación en la televisión de este país pese a que estrenan canales a la que uno se va unos meses de viaje, y lo mucho que me gustaba escuchar en la Ser a Gabilondo sustituido ahora por un tal Franzino a primera hora de la mañana.

Los periódicos en India son páginas publicitarias con pequeños recortes informativos. No recordaba lo bien que sienta el café con leche por la mañana mientras paso las hojas de El País sin detenerme demasiado en cada página para no arruinar al café, ni a la leche, ni a la mañana. O las atenciones de Ximo y Alberto para servir desayunos pese a las prisas y diligencias que les exigen los clientes que llegan tarde al trabajo. Lo bien que sienta que suene el teléfono y alguien te invite a un concierto, el mensajito en el móvil, la conversación intensa con la amiga a la que has echado tanto de menos o la visita inesperada del amigo que pasaba por aquí y trae un vino para celebrar que hoy es jueves y de paso arreglar el mundo un ratito. El sonido del silencio, la música de Coltrane, los semáforos, el ceda al paso, mis 54 peldaños y la dificultad de subir yo sola la bici a casa. Mi ducha y no bañera, el inodoro y no letrina, la ropa de invierno, el frío y el viento, las manos limpias, la cara seca, la cerveza helada, el pan, el queso, el vino, y el pan con queso y tomate, el vino con queso de cabra, o el “Al Pan, Vino” del barrio en el que vivo. Y tantos metros cuadrados en la estación, en el metro o en la calle para mi sola… Me quedan grandes las aceras, las cafeterías, los puestos del mercado, el asiento en el autobús y los vaqueros que usaba antes de irme.

Ya no me acordaba de lo mucho que me gusta estar en casa, mantenerla limpia y ordenada, pese a la pereza de la escoba y del armario, y recoger el tabaco que cae sobre la alfombra cuando me lío el último cigarrito antes de irme a la cama. Y acostarse en una cama en la que no caes preso de tu propio peso, con sábanas limpias y una blanda almohada con funda del color de las sábanas. Y dormir del tirón sin que el soniquete del ventilador o los pitidos de los ricksaws y demás vehículos motorizados te despierten cien veces.

Me está costando llamar a los míos y contaros que ya he llegado. O sentarme a escribir lo que me pasa por la cabeza como lo vine haciendo desde la India. Quizá porque aún no llegué del todo, o porque necesito ordenar ideas, fotos y calendarios. Lejos de desmerecer los reencuentros que tuve en Calcuta, salpicados de ternuras cercanas y pocos meses de conocidas nostalgias, o los reencuentros que compartimos entre desconocidos descalzos de monotonías y antojos en los comentarios de este mismo blog, hoy pretendo entregarme a los reencuentros que el rumor de la llegada deposita en mi vocación de añoranza cobijada en la mochila de mis sentimientos. Poquito a poco… llegando…

Pequeña Serenata Diurna... o soy feliz, que no es poco...

"Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante.
Amo a una mujer clara
que amo y me amasin pedir nada
o casi nada,
que no es lo mismo
pero es igual.

Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto.
Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad."
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Silvio Rodriguez

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Nota: Si alguien se quedó con ganitas de más Gopal, no dejen de visitar www.ordaguin.blogspot.com... nadie lo conoce mejor que él... Alvaro! que un beso enorme!!

aún de viaje...

Hay quien dice que cuando uno retorna de un viaje el cuerpo llega rápido, tan rápido como le permite el medio de transporte que elige. En avión se llega a velocidades de vértigo, resulta increible recorrer 8000 kilómetros en tan solo 9 o 10 horas.

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Pero, qué pasa con el alma?... el alma viaja a otras velocidades... Calculo que mi alma debe estar cruzando la frontera entre Pakistán e Irán, en pleno conflicto se halla mi alma en estos momentos...

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Quizá por eso siento que aunque mi cuerpo ha llegado a Valencia, yo aún me siento de viaje...

Mi amigo Gopal

"La verdadera locura quizá no sea otra cosa que la sabiduría misma que, cansada de descubrir las vergüenzas del mundo, ha tomado la inteligente resolución de volverse loca" Enrique Heine

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England, Britain, Germany, recita constantemente Gopal, el hombre más honesto que he conocido en la India. Are you from India, Gopal?, England, Britain, Germany, repite de nuevo... Es difícil entenderle, aunque yo presumo de comprender perfectamente cada palabra cuando algún incrédulo lo mira con desprecio. Do you understand him?, preguntan con sonrisa maliciosa los indios curiosos. Of course!, les digo desafiante.

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Mi primer contacto con Gopal no fue muy diferente al resto de los occidentales que pasan por Sudder Street... me tocó los pies!!... Esto lo hace, me dijo una italiana que trabaja en Calcuta, para robarnos energía... Robarnos energía?, le dije medio enojada, Gopal nos da energía, la reparte!. Y así lo sentí desde el principio, desde la primera vez que Gopal se acercó a mi, con esa actitud de humildad y respeto con la que toca los pies, y se lleva las manos al pecho para recargar de nuevo.

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Está loco?, pregunta la mayoría. Si Gopal está loco que nos encierren a todos, contestamos los que le queremos. Y es que se ha ganado la confianza y el cariño de todos. El mío, el de Alvaro, el de Iñaki, Sergio, Andrea, Albert, Nuria, Shoko o Gabi.

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Gopal no necesita dinero ni casa ni baño diario. Duerme sobre el escalón amplio de la puerta de la agencia de viajes. Cuando duerme... Muchas noches los dueños de la lavandería adyacente le tiran cubos de agua para que se marche, y Gopal no discute con nadie. Recoge sus periódicos y con la casa a otra parte... Come en el Tirupati donde le preparan unos enormes platos de arroz con dal y verduras que él siempre se acaba. Cuando come... Tiru nos cuenta que hay temporadas en las que hay pocos voluntarios por Sudder... Y se baña en la fuente que hay frente al Hotel María. Su ropa va pasando de mano en mano, de habitación en habitación, y cuando Gopal afirma al swiming que se le propone, le bajamos su toalla y sus mudas limpias y disfruta como un niño bajo los cubos de agua que le propinamos... Misteriosamente, aunque pasen días sin ducha, a pesar de dormir en la calle, Gopal siempre está limpio. Y es que Gopal es todo un señor. Gopal apunta maneras, que dirían antiguamente. Y si no, que alguien me explique como es posible que un indio que duerme en la calle sepa leer, escribir, sumar, restar, hable en inglés y se lave las manos antes de comer! Se le trata como a un intocable. En el Blue Sky no le dejan entrar porque duerme en la calle, pero en ese mismo local se atrevía un indio a afirmar que I don´t like the poor people... Será ignorante!, le hubiera metido el dedo en el ojo de no ser porque estoy trabajando mi paciencia y mi capacidad para no alterarme...

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A veces habla con los coches, con las farolas, con la cabra de Sudder, a la que no se olvida de escupir cada vez que se la cruza (muy indio...) o con los pocos árboles de la calle, y expresa una gran sonrisa cuando le sacamos impresos helicópteros y aviones que encontramos en internet a través del Google. Iiiiaaaaa... nos dice mirándolo fijamente. Y si encuentra él mismo uno de estos artefactos que tanto le apasionan dobla las hojas del periódico repetidas veces de forma que el objeto quede arriba, y nos los enseña a todos orgulloso de su hallazgo. Iiiiaaaaa... repite de nuevo... Yo le digo que me busque sudokus, y alguna vez me ha sorprendido con algun "nivel alto", pero él prefiere buscar vehículos motorizados, o chicas guapas que pasea con orgullo.

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Gopal es una joyita, un solete, un tesoro encontrado. Al poquito tiempo de conocerle ya sentía que le quería. Creo que nos pasó a todos. Y es que con él te sientes protegida, sientes que te escuchan, que te entienden, que la vida es más sencilla que todo este circo que inventamos para ser felices. Mi amigo Iñaki dijo un día que no hay recuerdo para Gopal sin abrazo para su sombra protectora, blanca y calva. Me gustaría poder encontrar la forma de describiros a Gopal, de transportarlo conmigo para que lo conocieráis, que llegara a todo el que me lea, pero me resulta imposible... Gopal es tan especial. A pocas personas echaré tanto de menos...

ciudadanos...

"Toda persona tiene derecho a salir de cualquier país, incluso del propio, y a regresar a su país"

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(Art. 13.2 Declaración Universal de los Derechos Humanos)

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Y digo yo que, cuando uno sale de su país, pasa por otros, no? O se espera que quede en medio del océano hasta que materialicen su regreso?

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"Ahí va una remesa de nuevos ciudadanos", comentó ayer uno de los participantes del dispositivo de envío de 92 subsaharianos desde las Canarias hasta Cataluña. 92 personitas, como tú y como yo, que llegan arriesgando sus vidas en busca de un futuro mejor... quizá no lo encuentren, el futuro me refiero, ayer mismo fallecieron otros 20 cuando la patera en la que viajaban se partió en dos... y los que consiguen llegar?... se les manda en avión a la península, se les hace entrega de un bocadillo y a la calle, a verlas venir...

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"España requerirá al menos 4 millones de inmigrantes más en edad laboral en el 2020". Pues todo casa bien, no? Ellos están llegando ya, facilitémosles el camino! evitemos más muertes innecesarias! Por qué lo complicamos todo tanto?

Cansadas ya de mis pies, cansada ya de arreglarlas...

Creo que lo que realmente enojó a mis sandalias rotas no fue que las dejara en la habitación del Hostal de Calcuta en lugar de traerlas a Varanasi, ciudad sagrada donde su muerte se habría visto envuelta de un halo de misticismo y espiritualidad que ellas, que son bien indias, habrían agradecido. El verdadero enfado se debió a la sustitución de éstas por unas sandalias comunes de goma que compré en el mercado por tan sólo 20 rupias. Desmerecidas se sintieron, y no es para menos... Cuando la industria ocupa el lugar del artesano, no hay competencia posible de no ser por el valor, la calidad, la calidez y la exclusividad de lo hecho a mano... Y no es que yo no valorara mis artesanas sandalias... pero veréis...

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Recien llegada a Bombay imaginé como serían mis sandalias nuevas, y en cuanto tropecé con un zapatero las dibujé en la última hoja de mi libreta-diario y le expliqué detalladamente cómo las quería. 220 rupias de sandalias. El zapatero regentaba una pequeña tienda callejera consistente en una alfombra de mimbre, una sombrilla de playa y unos cuantos bártulos de zapatero que cabrían en el maletín de un médico. Al día siguiente a la misma hora calzaba orgullosa mis sandalias de cuero con hebilla y marchábamos juntas rumbo a Gokarna, Anantapur, Hyderabad, Nagpur, Bhopal, Manali, Rishikesh... hasta Nepal me acompañaron mis sandalias... por carreteras, caminos, playas, montañas, monzones, incendios caseros y demás accidentes cotidianos tipo pisotones... Y ellas cada vez más duras, llevándome a todas partes como las botas del gato, los zapatos rojos de Karen o las catiuscas del que chafardea en los charcos.

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Pero todo tiene un límite: Hemos cambiado dos veces de suela, tres veces de hebillas, y demasiadas demasiadas veces hemos remendado las cintas por el tirón de algún mal paso dado, y es que camino rápido y segura pero con mochila o esquivando indios pesados voy dando trompicones.

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Quizá se hayan reencarnado en nuevos zapatos. Quizá sean ahora las sandalias de un niño, el llavero de un gigante o la suela de unas botas. Sea como sea éste es mi homenaje a mis sandalias, tras 8 meses bajo mis pies. Más bonitas, más sostenibles y más ecológicas que mis nuevas sandalias de goma... Lejos de apegos caprichosos, las echaré de menos...

reviviendo experiencias... (se puede substituir la palabra 'autobus' por 'tren'... sigue vigente la aplicacion de 'autobus' en cualquier caso...)

Cuando uno viaja en autobús por la India se puede permitir el lujo de convertirse en un ser egoista y despiadado. Eso o morir en el intento. Y es que la llegada del autobús supone una movilización tal, que uno ha de sacar uñas y dientes para encontrar un lugar donde apoyar al menos la mitad de la mitad de una nalga, un costado, un antebrazo, o sencillamente asirse de la barra, banco o cinta más cercana. Y de paso, tomarse la licencia de "desmontar" la mochila y dejarla descansar en el pie, propio o vecino.
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La subida es lo más duro. Todos corren a hacinarse frente a las puertas sin dejar espacio alguno para la respiración. Es como estar debajo del agua. Tomas aire y te metes en el mogollón. El señor de la gallina se mete por la derecha. Mochilazo por su izquierda. Pisotón tras retroceso inesperado (las puertas abren hacia fuera, abatidas 180 grados... todas son así, todos lo saben, pero igualmente se amontonan frente a ellas antes de abrirlas, manualmente, por supuesto). Y de nuevo intromisión de un nuevo sujeto, mochilazo por la derecha. Codazo. Pisotón. Y te mantienes firme, levantando ligeramente el pie pisado, soportando la tensión del que pisa pero asegurándote el trocito de suelo ocupado. Empujón por detrás. Empujas hacia atrás. Recuperas la vertical, empujas hacia delante. Escupe el acomodado del asiento delantero por la ventanilla. Lo esquivas. Lo recoge el niño que han apoyado en tu mochila. Haces lo posible por evitar el contacto con el líquido proyectado. Empujas de nuevo.
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Entonces, apoyas el pie en un escalón y buscas asidero que sirva de auxilio para elevar el peso propio, más el de la mochila, más el del cansancio, y de paso sacarte el niño de encima. Codazo otra vez al colón de turno que busca incorporarse a la fila donde no toca. Sonrisa. Disimulo y para arriba! Descargas la mochila en mitad del pasillo haciendo tapón y así tener unas milésimas de segundo para buscar ávidamente un pequeño espacio de aire en el que acomodarte (antes de que alguien sin muchos escrúpulos pase por encima de uno), a poder ser rodeada de mujeres. Y, si me apuras, sentada, mochila en mano y lejos del pasillo (esto es para evitar la sentadilla del cobrador en el hombro mientras reparte los billetes)
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Objetivo cumplido! pagas, te coges fuerte de las barras, de la ventana o de lo que tengas a mano y a disfrutar del trayecto... lo emocionante empieza ahora.

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(pensaba en este post cuando viajaba en tren anoche y quise recordarlo... creo que me quedo corta...)

Muertes y otras muertes...

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito,
repitiendo todos los días los mismos trayectos,
quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo
y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su gurú.
Muere lentamente quien evita una pasión,
quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes"
a un remolino de emociones,
justamente las que rescatan el brillo de los ojos,
sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el
trabajo,
quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño,
quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos
sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música,
quien no encuentra gracia en si mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte
o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo,
no preguntando de un asunto que desconoce
o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas,
recordando siempre que estar vivo
exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida
felicidad. Pablo Neruda

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Viene la gente a morir a Varanasi... Desde muy lejos... Hace muchísimos años, a la diosa Parvati se le cayó un pendiente en el Ganges. Su marido, el dios Shiva, se lanzó a buscarlo pero a pesar de pasar varios días inmerso en el río jamás logro encontrarlo... En el fondo de estas aguas aún brilla el pendiente de la diosa Parvati. Por eso, desde entonces, viajan desde muy lejos hindues moribundos que esperan ser incinerados en los crematorios de los ghats del rio Ganga para así liberarse de futuras reencarnaciones y alcanzar el moksha... quien se baña en sus aguas purifica su alma... La muerte está presente en Varanasi, pero la ciudad está viva...

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Fotos de Claude Renault

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Hoy tengo un sol aquí dentro que parece mentira que esté lloviendo ahí fuera... son tan sólo unas gotas, lo suficiente como para volver a mojar la ropa tendida que sequé todo el día bajo el sol...

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Otros días resulta que me llueve encima... un sol descarado inunda la casa y yo siento que me está cayendo un chaparrón... siempre tengo motivos para estar feliz aunque hay días que mis motivos se esconden en mi habitación y, como me decía un gran amigo, lo guardo todo tanto que luego no hay manera de encontrar nada...

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La prueba de la malaria y el dengue, NEGATIVO... la imagen, el puente de Howrah en Calcuta, la foto de Simong...

la paja en el ojo ajeno...

La que ha liado Don Benedicto! Por si no teníamos bastante... Hoy leo en el periódico local que el Papa va a fumar la pipa de la paz con los musulmanes. "Pope smokes peace pipe with Muslims". Tal cual!, en el The Times of India ni más ni menos... En España nos prohiben fumar en cafeterías, restaurantes, discotecas, lugares públicos, incluyendo espacios al aire libre, y nos machacan con 'advertencias perjudiciales' para nuestra salud y ellos utilizando el tabaco como elemento reconciliador de masas. Que las palabras no se las lleva el viento ni el humo de ningún cigarrillo... Menos afirmaciones gratuitas, menos prohibiciones y más 'barrer dentro de casa'... Esa manía de meter el polvo debajo de la alfombra del vecino no nos lleva a ninguna parte.

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Y para calmar los ánimos os voy a contar la verdadera historia de Eva y Adán, por Joaquín Sabina... Se titula Eva tomando el Sol y cantada suena mejor... por si necesita alguien contarle un cuento al niño antes de dormir... que no sea por falta de material... todavía se cuentan cuentos, no?

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"Todo empezó cuando aquella serpiente me trajo una manzana y dijo: “prueba”
Yo me llamaba Adán, seguramente tú te llamabas Eva.

Vivíamos de squatters en un piso abandonado de Moratalaz,
si no has estado allí no has visto el Paraíso Terrenal.

Cogimos un colchón de una basura, dos sillas y una mesa con tres patas,
mientras yo emborronaba partituras, tú freías las patatas.

Plantamos cañamones de Ketama y un tiesto nos creció ante el ventanal
con una rama de árbol de la ciencia del bien y del mal.

A Eva le gustaba estar morena y se tumbaba cada tarde al sol,
nadie vió nunca una sirena tan desnuda en un balcón.

Pronto en cada ventana hubo un marido a la hora en que montaba el show mi chica,
aunque la tele diera en diferido el Real Madrid-Benfica.

Un día la víbora del entresuelo en trance a su consorte sorprendió,
formó un revuelo y telefoneó al cero noventa y dos.

Y como no teníamos apellidos, ni hojas de parra, ni un tío concejal,
ni más Dios que Cupido, no sirvió de nada protestar.

Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?

Un juez que se creía Dios dispuso que precintara un guardia nuestro piso
no quedan plazas para dos intrusos en el Paraíso.

Estábamos sobre el colchón desnudos jugando a nuestro juego favorito,
al ver entrar la pasma Eva no pudo sofocar un grito.

A golpes la bajó por la escalera un ángel disfrazado de alguacil
sin importarle un pijo que estuviera encinta de Caín.

Hoy Eva vende en un supermercado manzanas del pecado original
yo canto en la calle Preciados, todos me llaman Adán.

Eva tomando el sol
bendito descontrol,
besos, cebolla y pan...
¿qué más quieres Adán?"

reencontrándonos...

Malarias, dengues y otras molestias cotidianas

"Estos piojos son de laboratorio", decía Doña Pepita mientras revisaba las cabezas de sus nietos convencida de que haber pasado la guerra le daba criterios más que suficientes para distinguir piojos reales de estos bichitos creados, según ella, por las industrias farmaceúticas para incrementar las ventas de sus champús antipiojos. Y quizá no andaba muy equivocada. O no es muy extraño que cada año llegaramos a casa con las cabecitas infestadas de seres desconocidos a pesar de tanto filvit y tanta higiene?

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Por aquí se prodiga la malaria... y recientemente el dengue. Primero cayó Ras, que es bien autóctono, luego Alvaro, españolito donde los haya, Alejandro el argentino, y finalmente la chilena Daniela. No es selectivo este mosquito... Hoy esperamos ansiosos los resultados de la analítica de Sergio, que no tiene más que sospechas de una posible agregación solidaria al clan de "los heridos por un mosquito"... Pero que no cunda el pánico! aunque de un 'positivo' se tratata, una semana en cama y a correr...

Los mosquitos escampan a sus anchas, los encuentras por todas partes: en el baño, en el cyber, en la calle... Y a mi me pican todos! Para qué sirven los mosquitos? Cuanta hostilidad generan estos pequeños bichitos! Deben tener una utilidad, no? algo, no sé, hasta una mosca me parece más útil...

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Alguien me pregunta por la profilaxis para la malaria, y yo no sé que decir. Es muy personal. No hay vacuna para la malaria, ni medicación preventiva, sólo "terapia de choque", o sea que te medicas como si la tuvieras antes de cogerla por si la coges... me explico? Y lo cierto es que el 95% de los turistas que están tomando estos fármacos andan estreñidos, con vomitonas, diarreas, dolores de cabeza y malestares generales. Es decir, que están sufriendo otra enfermedad cuyas consecuencias quizá son más terribles que pasar la propia malaria! Yo no puedo recomendar a nadie que no la tome. Nadie debería hacerlo (me refiero a recomendar), pero se debería dar más información sobre la efectividad de la profilaxis y las consecuencias de tomarla ya que sus componentes no son inocuos.

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Algo más, y en esto si que me atrevo a aconsejar: No compreis la medicación para curar malaria en Occidente. Se encuentra en cualquier farmacia de cualquier barrio de cualquier ciudad de India. Cuesta 5* rupias! 10 centimos de euro! Que a nadie le convenzan de la dificultad de encontrarlos. Farmacias hay en cada esquina. Y ante todo, que no nos metan más miedos de los que ya tenemos!

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Nota*: El Ministerio de Sanidad, en el departamento de Medicina Tropical de cualquier hospital, vende estos fármacos por 54 euros.

monzones tardios...

Asi andamos... Fotos: Claude Renault y el chai-man, http://www.pbase.com/clodreno/

Impresiones compartidas

También llegan palabras de amigos, esta vez del país vecino, Nepal. Toni Aguilar es un español que vive en Kathmandú hace años, rodeado de 30 niños huérfanos que son su "otra familia". Ha fundado The Direct Help Foundation y su trabajo en las aldeas del valle está siendo una pieza importante para el desarrollo de muchas familias, a través de la alfabetización de mujeres y de programas para el cultivo agrícola y la ganadería local.

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Es respetuoso y conocedor de la situación de Nepal, pero se hace eco de las injusticias: "Casi que empiezo a entender que el sistema de castas en Asia es un sitema de desprecios entre sociedades que viven en un mismo entorno. Burbujas de colores dentro de una gran burbuja gris, desde donde es muy difícil cambiar de situación. A veces parece que todo esté inevitablemnte condicionado, establecido de tal manera que las sociedades viven dentro de sus sociedades, en sus propios entornos culturales ignorando a las demás.

Aquí la miseria no conmueve a la gente porque ya es parte natural de la vida, e incluso hay gente que no mira con buenos ojos el trabajo social. Los ricos son ricos, los pobres son pobres y así, para ellos, ha estado establecido para siempre y así tiene que seguir. Forma parte de su cultura desde siempre y nosotros intentamos cambiar algo que les pertenece. Es como si viniesen a nosotros y nos intentasen “vender” el sistema de castas como el mejor de los sistemas sociales, cuando desde siglos hemos sido educados con otras bases culturales.. y quizás podríamos entender algo intelectualmente, pero en la práctica costaría mucho de aplicar."

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Decía Daniela, "la única espiritualidad que yo he encontrado en Calcuta es la aceptación de la pobreza". Y aunque me duela, entiendo a qué se refiere.

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Después de mi primer viaje a India, hace más de 3 años, yo era una gran defensora del sistema de castas. Mi corta estancia y mi entusiasmo inicial me hicieron a mitificar la situación. Trabajar aquí y conocer a los indios "de cerca" me ha ayudado a comprender que 'casta' no sólo es sinónimo de diversidad cultural, también significa 'clase social'. Y esto no significa que haya dejado de creer en este pueblo. Sigo amando India. Es asombroso sentir la alegría que desbordan aún viviendo en la más absoluta de las pobrezas. Alegría contagiosa. Ver a los niños correr descalzos, libres, sonrientes...

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Aunque quizá ésta sea sólo la percepción de tantos meses de viaje sin descanso y el cansancio reposado me haga ver las cosas de forma diferente dentro de otros 3 años.

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Ya no juegan los niños en las calles de mi país... lo sé, en mi país hay otro tipo de pobrezas...

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The Direct Help Foundation, http://tdhf.ibernet.com/

Los que se besan, por Edu Marín

Cosas bonitas como ésta me mandan desde mi ciudad... mis amigos, a los que tanto echo de menos... "volveré pa'contarte que he 'soñao', mirar al cielo y dar las gracias"...

Los que se besan también se abrazan y a veces... por Edu Marín

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Intocables

Ser un dalit en India tiene sus ventajas ya que el Gobierno pretende que el 27% de las plazas universitarias sean ocupadas por intocables. Paradojico... El 99% de los intocables, y probablemente me quedo corta, comienzan a trabajar antes de los 10 años. Sirven comidas en los restaurantes, arrastran ricksaws pesados, limpian las calles, venden chais en puestos de la calle, recogen el arroz en los campos, hormigonan forjados en las obras, reciclan basuras, y son diariamente explotados en fábricas de origen europeo o americano. O sea, el acceso a la universidad lo tienen complicado... y no porque los estudiantes de medicina estén enojados con estas medidas, que lo están... En Mayo se manifestaron en huelga de hambre para protestar. Y aún hoy siguen las revueltas. Sostienen que debe accederse a la universidad por méritos propios y no por nacimiento. Paradojico de nuevo... Hace mas de 50 años que el sistema de castas* esta abolido en la India. Sin embargo, sigue existiendo una diferencia ocupacional entre grupos, la endogamia es casi una obligación si entendemos como tal la presión que se ejerce sobre las familias y un intocable seguirá siendo toda su vida un intocable (un viajecito en tren es suficiente para entender esta jerarquía que ellos mismos practican con descaro). Por otra parte, la unión entre miembros de diferentes castas supondría también el fin de la cultura de la casta inferior. Qué ha sido de las culturas precolonización en America?

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La denominación de intocables también se debe eliminar de nuestro vocabulario, según este Gobierno "preocupado por su gente". Dalits, oprimidos. Pero a mi me resulta una hipocresía. Los dalits son intocables, literalmente, para las castas más altas. Así pues, puede morir un intocable en la calle, pero sólo los "descastados" lo podrán tocar. No puede un intocable entrar en la casa de un brahaman, ni son admitidos en los templos, tienen restringido el acceso a la propiedad de la tierra y en ocasiones incluso se les prohibe la extracción de agua de los pozos. Pero el sistema de castas está abolido... Supongo que para un médico chatria, compartir mesa de operaciones con un dalit es un sacrilegio!

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Cuando el baba apareció desnudo y moribundo por Sudder Street nadie se dignó a ayudarnos en la "friega" que le propinamos. Decenas de indios mirones nos rodeaban como a protagonistas de una obra de teatro improvisada, pero la mera sugerencia de ayudarnos a frotar la espalda del hombre cansado, o despojarle de su cabellera repleta de liendres y piojos, era suficiente para generar una estampida.

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Al Gobierno de este país le trae sin cuidado el destino de sus ciudadanos. Por qué crea leyes como ésta? Para limpiar su imagen al exterior? En cualquier caso, en una sociedad en la que ya no existe el sistema de castas, no se puede crear una ley de discriminación positiva (tal y como la han denominado los medios de comunicación) basada en el sistema de castas, no?

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Castas? qué castas? Si ya no hay castas en India!... o si?

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casta* significa pureza

Nota 1: el sistema de castas es muy complejo, pero en términos generales podemos distinguir 4 grupos:
- brahamanes o casta de los sacerdotes,
- chatrias o guerreros,
- baysias comerciantes,
- sudras o siervos.

Nota 2: a pesar de esto, yo, insisto: independentemente del apellido, la condición de mujer nos sitúa en una casta más baja que nuestros conciudadanos, "concastianos". Intocable mujer, doblemente rechazada o abusada.

Nota 3: Fotografías de Simang

a veces se me olvida por qué me gustan las cosas... los lugares... este pais...

recuerdos subtitulados

Hay días que no sé si es mejor trasladarme a Kaligat en metro, o coger el "fuera de servicio"... días en los que parece que tomé el camino más largo para llegar a ninguna parte y los recuerdos llegan subtitulados, de la mano de algún olor familiar o alguna cara que me resulta conocida... y todo resulta pesado, hasta los pequeños aros que cuelgan de mi oreja izquierda pero si me los quito pierdo el equilibrio, ya me acostumbré a la carga asimétrica de mi cabeza... dónde están los superhéroes cuando se les necesita?...

gente que duerme... tan a gustito...

recitando ando...

Te amo por ceja, por cabello,
te debato en corredores blanquisimos
donde se juegan las fuentes de luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma,
que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el aguay los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada
encendiendo las lamparas a mitad del encuentro.

Toda mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo.
Pronto a borrarte, así no eres,
ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma,
el borde de la copa donde el vino es también la luna y el espejo,
Busco esa línea que hace temblar a un hombre
en la galería de un museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortázar y Egon Schiele reunidos en un mismo espacio...

Las ciudades no invisibles

Entro en la página de El Pais para saber que ha pasado en el mundo hoy... se habla de arquitectura y yo me doy por aludida... que responsabilidad la de los arquitectos y cuanta incompetencia... Leo: "Podrían ser las ciudades motores del nuevo mundo, pero se están convirtiendo en un monstruo que estrangula a los millones de personas que pueblan sus calles."

A continuación se analizan algunos ejemplos, Sao Paulo, Bogotá, Los Angeles... y Barcelona! "La esperanza está representada en una ciudad española: Barcelona. Con una población que ronda los cuatro millones de habitantes, la exposición señala una Barcelona que ha sabido reconducir su crecimiento aprovechando las obras realizadas durante los Juegos Olímpicos y durante el Fórum."

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Será realmente Barcelona modelo de megalópolis respetuosa con el medio ambiente, con el entorno y con sus ciudadanos? Qué criterios se siguen para recalificar terrenos? Cuando se decide "limpiar" el área donde se emplaza el complejo del Fórum o de los Juegos Olímpicos, qué soluciones se ofrecen a los residentes desalojados? Se ciñe el proyecto a la Ley de Costas? Cumplen los nuevos edificios con los criterios de sostenibilidad, eficiencia energética y protección de recursos naturales? No serán acaso los beneficios económicos que generan estos eventos el primer argumento para la viabilidad de las actuaciones urbanísticas realizadas?

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Uy, uy, uy... Será realmente Barcelona modelo de megalópolis?

11 de setiembre

Hoy hace 20 años que Shoko hizo la promesa de boyscout. También un 11 de setiembre el saludo fascista dejó de ser una obligación en España, se utilizó por primera vez el telégrafo eléctrico y en Argentina es el día del maestro. En 1913 hubo una epidemia de cólera en los Balcanes que causó la muerte de más de mil personas en Serbia y Rumanía. En 1973 se producía en Chile un golpe de Estado tras el que resultaba muerto Salvador Allende y que daría paso a 17 años de dictadura, y dieciocho años más tarde once mil hombres de las tropas soviéticas se retiraron de Cuba. Murió Peter Tosh un día como hoy, y millones de personas en la Guerra Civil de Angola, Zaire o Sudán, en la invasión estadounidense a Panamá, en las luchas entre Tutsis y Hutus en Ruanda, en el Golfo Pérsico, Chechenia o Bosnia. La ciudad de Guatemala quedó totalmente destruida por un terremoto y en Portugal murieron 120 personas en un choque frontal de trenes. En 1992 los monzones acababan con la vida de más de 2000 personas en el norte de la India y Pakistan. Durante muchos "onces" de setiembre se han efectuado espeluznantes pruebas nucleares en muchos puntos del planeta con la intención de observar el efecto de la onda expansiva y comprobar los daños que ocasiona una explosión nuclear, con todas sus consecuencia. En Asia, aún hoy, millones de personas tratan de recuperarse de las consecuencias de un maremoto que cambió sus vidas para siempre, y otros tantos luchan cada día por sobrevivir a la enfermedad más dura e injusta y que curiosamente tiene cura, pero de la que preferimos no saber nada, el hambre...

Hoy, 11 de setiembre, está diluviando en Calcuta... yo estoy a cubierto, bajo techo, en una sala repleta de ordenadores y rodeada de turistas y voluntarios que duermen cada día, como yo, en la habitación de un hotel... pero ahí fuera el agua de lluvia, que limpia y refresca las calles, se lleva las chabolas de miles de ciudadanos indios que pasan la noche en las aceras, bajo una estructura improvisada de troncos de bambú sobre la que colocan un plástico que hace las veces de tejado... habrá habido minutos de silencio en alguna de nuestras ciudades por estas gentes que no pierden nada porque nada tienen?
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El próximo 11 de setiembre habrá un eclipse solar parcial.

confieso...

De niña me gustaba hacerme la dormida en el sofá o sobre la alfombra del salón, frente a la tele, para que mi padre me llevara en brazos hasta la cama... recuerdo el esfuerzo que suponía ver la tele entre pestanhas, no parpadear y dejar el peso muerto cuando él me cargaba hasta mi cuarto... No estaba dormida, papá! me hacía la dormida... lo confieso ahora, después de tantos años... nunca te lo dije por si me castigabas sin postre, lo entiendes, verdad? Y ya puestos: mamá, he de decirte que a pesar de las batallitas que me contabas sobre la nostalgia de los guisantes que aguardaban en mi estómago al resto de sus colegas del plato, yo los escondía en el bolsillo del babi y los tiraba a la basura en cuanto te descuidabas...

... respiró profundamente y se fue... para siempre?...

... hoy de nuevo la muerte... cerca, demasiado cerca...

... eggy dice que la muerte es una mierda, y yo siento hoy que estoy un poco de acuerdo con eggy... días duros en los que todo se ve más negro?...

regreso a Dapha...

Será cierto eso de que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver...?

el Loko...

El Loko se ha ido, y yo no he llegado a tiempo de conocerlo...

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En India la muerte se vive de otra forma, tiene un sentido tan diferente al que nosostros le damos... La muerte no es más que el paso de una vida a otra, luego no existe la muerte... No hay tabúes cuando se habla de la muerte porque no existe la muerte.

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Dice Miguel de Unamuno que cuando se muere alguien que nos sueña, se muere una parte de nosotros. Pero yo no estoy de acuerdo... Siento ahora más presentes a algunas personas que pasaron por mi vida y se fueron que cuando estaban vivas, así que de alguna forma algo renace en nosotros al "perder de vista" al ser querido. Porque lo perdemos de vista pero no de corazón... Desde que mi abuelo murió me acuerdo de él casi a diario, con lo poco que iba a verle cuando aún vivía. Vivir en el corazón de los que dejamos atrás no es morir, leo en alguna parte. Quizá, aún esté a tiempo de conocer al Loko, en el corazón de su mejor amigo...

monzones

desde Calcuta

Ayer encontré la aguja en el pajar... hoy he sentido el regalo de estar viva... esta ciudad!
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Alguien dice que no se puede ayudar a todo el mundo y que gentes, como el hombrecillo de ayer, yacen inertes en cada calle de calcuta, en cada rincon, en cada puerta... pero éste se cruzó en mi camino... también hay quien dice que no sirve de nada darle un almuerzo, una ducha o una cama... pero éste pasó la noche bajo un techo con el estómago-nuez lleno y sin motivos ambulantes, comunmente denominados piojos, por los que rascarse la cabeza... tengo la teoría de que de no haber aparecido por Sudder hoy no estaría vivo... pero éste es solo mi convencimiento y puedo estar equivocada...

Somewhere over the rainbow
Way up high
There's a place that I heard of
Once in a lullaby

Somewhere over the rainbow
Skies are blue
And the dreams that you dare to dream
Really do come true

Some day I'll wish upon a star
And wake up where the clouds are far behind me
Where troubles melt like lemon drops
Away above the chimney tops
That's where you'll find me

Somewhere over the rainbow
Bluebirds fly
Birds fly over the rainbow
Why then oh why can't I?

If happy little bluebirds fly
beyond the rainbow why
oh why can't I?

the desperate hours...

... se puede uno olvidar la riñonera (cartera pequeña que se lleva sujeta a la cintura) con la documentación, pasaporte, visado, rupias, euros, tarjeta de crédito, cámara de fotos, disco duro externo y demás dependencias "imperdibles" dentro de un taxi que se coge completamente al azar en el aeropuerto de Calcuta, ciudad que cuenta con 13 millones de habitantes y un mogollón de taxis por kilómetro cuadrado?

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... se puede encontrar tres horas más tarde intacta dentro del mismo taxi en la que se la dejó?

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... se puede tener tantísima suerte?

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SE PUEDE...!

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Firmado: La niña de la flor en el culo...

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Ilustracion de http://todaysinspiration.blogspot.com/

despedidas de nepal

mandando todo al diablo...

"En la cocina el loro, como todos los días a esta hora, vuela inquieto de un palo a otro, lanzando chillidos, graznidos de lo más variado, raros crujidos. De vez en cuando se le oye decir: "Te quiero, Rita." Lo instalé ahí en la cocina, donde le enseñé a quererme. "Te quiero, Rita", me dice el loro de repertorio escaso pero intenso. Estamos en mayo del 68. O sea que hace cincuenta años exactos que hice la primera comunión. Ha pasado medio siglo. Medio siglo para vivir tal vez un solo día que haya merecido realmente la pena. Y estoy hablando del día de hoy.

Que tristeza la de Juan ayer. La verdad es que nunca lo había visto igual y con semejante cogorza, nunca en cuarenta años de casados le había visto en un estado tan deplorable, tan hundido. El hecho es que ayer por la mañana le comunicaron que estaba despedido. Eso al menos es lo que Juan creyó que oía ayer. "Pero hombre, Juan, no será que te dieron un grito y nada más?". "Baja técnica", se limitó a contestarme al borde del llanto.

Pues muy bien, al diablo con la oficina, tanto si le han despedido como si no! Después de todo, no he admirado yo siempre a todos aquellos que dan un portazo y se van?. Así que ayer aprobé en silencio la decisión de Juan al tiempo que me dije que eso me abría puertas, me permitía a mí hacer lo mismo, pues si él aseguraba que le habían despedido, por qué no podía yo decir lo mismo?

Me digo que pronto va a dejar de llover. He salido a la calle y moderando mi velocidad he ido entonces a casa de los Moreno, esos que tanto se pavonean de conservar un piano en el que según ellos tocó el poeta Lorca. He pulsado con rabia el timbre y pronto ha aparecido esa especie de pavo real o mayordomo insoportable que, con su habitual disciplina, me ha hecho pasar a la salita de siempre. "Yo sólo venía a despedirme", les he dicho y han creido que buscaba un aumento de sueldo, y han comenzado a darme todo tipo de explicaciones acerca de lo mal que va su negocio.

He almorzado sola en el restaurante de mi amiga Rosita, que me ha tratado muy bien como siempre, pero ha quedado algo preocupada cuando, al preguntarme por mi trabajo, le he dicho que lo estaba mandando todo al diablo y nunca me había sentido mejor que hoy al dar portazo tras portazo en solidaridad con el despido brutal que ha sufrido mi pobre Juan. "Te sientes bien, Rita?", ha comenzado a preguntarme. "Qué va a decir el pobre Juan cuando se entere de que le has duplicado las preocupaciones?." Las amigas a veces se traen unas confianzas que dan asco, sobre todo cuando emplean a fondo el sentido común.

Me digo que las cigarras están muy bien y que no sé quién fue el estúpido que un día dijo lo contrario, no sé quién tuvo la ocurrencia de proponer que las cigarras cambiaran. Las hormigas sí que deberían ser cigarras, les sentaría muy bien el ocio.

A media tarde ya sólo me quedaba despedirme de los Benítez, que es gente a la que siempre he querido mucho, pues son unas bellísimas personas a excepción del lamentable hijo mayor, al que por suerte -se niega, por considerarlo burgués, a recibir clases de piano- no he tenido nunca por alumno. "Señora Rita, tengo la impresión de que usted ha roto con todo porque ha oído hablar hace poco de la gente que lo manda todo al diablo. Sin embargo, yo sólo le pido ahora que reflexione sobre esto: hay personas que no se habrían enamorado nunca si no hubieran oído hablar del amor." Confieso que, por unos instantes, me ha intrigado y he terminado preguntándole qué había querido decir con eso. La verdad es que ha logrado ponerme nerviosa, porque me sentía bastante intrigada.

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He emprendido el regreso a casa y me he dicho que, con el pelo suelto o recogido, lo cierto era que nadie podría quitarme la satisfacción grandísima de haberlo enviado todo al diablo. Me digo todo esto mientras veo que no tardará en oscurecer del todo. No sé, ahora me gustaria tomarme otro nescafé. Pongo a hervir agua otra vez, a fuego lento. Menuda sorpresa se llevara Juan cuando regrese a casa y vislumbre mi figura estatica de mujer que espera a la muerte afilando fosforos con un cortaplumas. Porque no pienso encender las luces cuando caiga ya rotundamente la noche, a la espera de que él comprenda de inmediato la clase de decisiones radicales que por el bien de los dos y por la buena muerte de ambos he tomado en el dia mas feliz de mi vida.

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Despues de todo, mas aun habria de inquietarle que hoy nos hubieramos hecho tan viejos y nuetras vidas se hubieran apagado tanto que ya ni siquiera nuestras almas temblaran a la luz de este fuego lento."

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Que me perdone Enrique Vila-Matas por los recortes que le he hecho... extracto de Hijos sin Hijos...

medio añito... y ya he aprendido a caminar...

... hoy hace exactamente seis meses, un total de 182 días, que comencé este viaje que me gustaría que no terminara nunca... aunque vuelva a casa, seguir de viaje en mi propia ciudad, con todo lo que eso supone... volveré tapándole el escote a mis amigas, escandalizándome con las minifaldas de Merce y regateando con Paquita, la señora de la pescadería... pero volveré sintiendo que he vivido la experiencia más bonita de toda mi vida... y lo bueno está por llegar...

"Hoy Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Por la tarde fui a nadar."

Del Diario de Franz Kafka, 2 de Agosto de 1914

denuncias, que no renuncias

Nunca había imaginado que adoptar un niño fuera tan difícil hasta que conocí a Manuela. Ella estaba dispuesta a remover cielo y tierra con tal de ver cumplido su sueño de tener un hijo. Pero antes de eso habría de pasar por un millón de trámites y papeleos además de tener que desembolsar una importante suma de dinero que la mayor parte de las veces ni tan siquiera sabía a quien iba destinado: orfanatos, entidades públicas del país de origen del bebé y de la demandante, intermediarios o bolsillos "desinteresados".

Desde España, gente como Manuela, se preguntan cómo puede ser que habiendo tanta pobreza en el mundo sea tan lento y difícil el proceso de adopción. Desde Nepal, hay organizaciones que trabajan con niños y conocen la realidad de lo que está ocurriendo que se preguntan cómo puede haber empresas, denominadas comunmente orfanatos, capaces de comprar niños aún a expensas de madres que quedan desprovistas de lo que más quieren, a cambio de un "futuro mejor" para sus hijos, y que esto pase desapercibido a ojos de gobiernos y organismos.

Como suele ocurrir no sabemos mucho de lo que pasa al otro lado del planeta.

La mayor parte de gente que se decide a adoptar lo hace desde el país de origen, a través de empresas que gestionan el trámite. No necesitan desplazarse y la elección del país emisor del niño se decide en función del procedimiento expeditivo que el gobierno les brinda. Pero facilidad suele ser también sinónimo de corrupción. Cuanto más corto es el proceso más costoso en términos económicos es para las parejas que ansían ser padres y que son capaces de pagar todo cuanto tienen con tal de ver cumplido su sueño.

Estas empresas contactan con orfanatos locales donde los niños conviven a la espera de ser reclamados por sus futuros padres. Supuestamente estos niños son huerfános o sus tutores han renunciado conscientemente al cuidado de los mismos. Sin embargo, en muchos casos, más de los que podemos llegar a imaginar, la renuncia del infante no está consensuada.

La tasa de alfabetización femenina en Nepal es muy baja, se estima que tan solo el 14% de las mujeres adultas sabe leer y escribir, y es probable, aunque de esto no se hacen estadísticas, que el 100% de las mujeres que firman la cesión de sus hijos sea analfabeta. Sin embargo, no existe ningún organismo que regule las condiciones o que de asistencia a una mujer a la hora de firmar la documentación necesaria para la renuncia de su hijo, y en muchos casos ellas creen estar firmando un documento que permitirá a sus niños formarse como médicos, arquitectos o abogados en paises de occidente. Nada más lejos de la realidad. No saben que independientemente del futuro que sus nuevos progenitores puedan darle, no volverán a ver a sus hijos nunca más.

Manuela ha decidido adoptar sin pasar por alto los detalles de la tramitación, así que ha viajado hasta Nepal para entrar en contacto directo con uno de los orfanatos. "Todos los niños son huerfanos", presume el responsable del centro. Sin embargo, tener un documento que afirma la orfandad del niño no es suficiente para estar seguros, y Manuela quiere certezas.

Hay ocasiones en las que se "limpia" el pasado del niño mediante pesquisas en periódicos o revistas de tirada nacional que difícilmente llegan a las áreas rurales. Es como poner un anuncio de venta de detergente en una revista de economíaEsto evidencia la falta de interés a la hora de obtener resultados en la búsqueda de los padres. Automaticamente, el niño es considerado huérfano ya que nadie lo ha reclamado y con esto el orfanato tiene pruebas suficientes para considerar que el niño puede ser entregado en adopción a su nueva familia, que desconoce totalmente los artificios utilizados para obtener un nuevo "producto" que ofrecer a los demandantes.

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La investigación que Manuela debe hacer para obtener certezas no es tan complicada como parece. Basta con tener paciencia y saber moverse en el país. Aunque no todo el mundo dispone de "tiempo para comprar" la paciencia y destreza necesarias.

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No se trata de discernir entre adoptar o no adoptar, sino de ser conscientes de lo que ocurre y poner medios, que no parches, a una situación que sería fácilmente remediable si por ambas partes se jugara limpio y con la suficiente información como para abordar una decisión de semejante responsabilidad. Pensamos que dar la posibilidad a un niño de crecer en occidente es lo mejor que podemos hacer por él, pero no es siempre cierto. El entorno ideal para un niño es su hogar, su país, su familia, aunque las condiciones de vida no sean las más favorables. Quizá lo idóneo sería mejorarlas, dar calidad de vida entendida desde la cultura del otro, no desde nuestra forma de hacer las cosas, aunque nos parezca siempre la mejor. Ponernos en la piel del ciudadano de aquí.

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Con esto no estoy queriendo hacer una apología anti-adopción, sino denunciar y advertir de las consecuencias que pueden tener actos carentes de información a pesar de partir de las buenas intenciones. Como dice Toni Aguilar, de The Direct Help Foundation, no se ayuda a un hombre que se está ahogando ofreciéndole mil euros, como no se ayuda a los niños que esnifan cola en las plazas de Kathmandú dándoles limosna o comprándoles galletas que luego revenderás para obtener la cola que les mantenga saciados y aletargados todo el día. Por qué no invitarles a comer con nosotros en el hotel o el restaurante? En lugar de reparar un daño podemos agravar la situación, ser complices de ella, sin saberlo y sabiendo en el fondo que es más fácil dar unas monedas que sentir la conciencia intranquila o cargar con el niño entre nuestras faldas el día entero.

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El turismo desconocedor de la situación de un país es peligroso porque cada acto tiene unas consecuencias y ser conscientes de ellas evita muchos daños.

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Manuela ha decidido quedarse en Nepal. Dispone de paciencia, tiempo y destreza. Y unas ganas enormes de ser mamá... Afortunadamente no a cualquier precio.

Accesorios de mano

El caracol

La mañana estalló en mi corazón; rápidamente comprendí
que mi gozo era como la gracia contráctil del caracol,
entrar a un antro rumoroso al que está adherido el cuerpo,
refugio y sostén.
Era como un incendio sentir la mañana en su plenitud,
tanto como recogerse uno dentro de uno,
en una caparazón.
Entonces se ve cómo arde el corazón por dentro y por fuera.
Tal era la mañana brillando al trasluz
igual al caracolillo que yo veía deslizarse lentamente
sobre las piedras.
Alzaba rutilante sus cuernos.
De pronto se encogió y quedó inmóvil dentro de sí.
Y aquello era como defenderse o morir: un éxtasis.

Emilio Sosa Lopez

gente que te encuentras...

En 1979 Petro quiso hacerse su primer tatuaje, por las calles de cualquier ciudad de India. Encontro a un joven de pelo largo bajo una sombrilla, con un motorcito y tinta negra azulada tatuaba las pieles de los mas osados. La mujer y el ninho a su lado, las gafas rozando la punta de la nariz y el lungui sobre los hombros, como la toalla del tenista. Petro queria algo pequenho, en la cara externa del brazo izquierdo, la flor de loto junto al OM y una pequenha serpiente simbolizando a Shiva. "7 rupias!", le dijo el hombrecillo desde su sombrilla. Cuando acabo el tatuaje Petro pago el trabajo con un billete de 10 rupias, pero el joven no tenia cambio y encontrarlo le resultaba arduo trabajo. Indian way. Todo bonito problema tiene una bonita solucion... le hizo un nuevo tatuaje en el pecho, por 3 rupias... matematico. Petro tiene la cabeza muy bien amueblada. Pasa el día sentado en el jardín del guest house recibiendo a la gente que llega. A veces lee, a veces solo piensa. Habla poco, pero cuando habla es brillante en sus elucubraciones. Muchos pensarían que es un don nadie, que cómo puede pasar el día bebiendo cervezas y fumando charas sin boquilla "sense fer res". "Para acompañar al aperitivo", dice él.

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Sylvain vive de viaje... o vive moviendose de un lado a otro... no le gusta decir que está de viaje porque estar de viaje le suena a temporario y él quiere vivir así siempre. Es muy francés, para ser suizo, irónico hasta la médula, sarcástico y un poquito arrogante, aunque es un tipo encantador. Silvana e brasilenha y le gusta hablar de comida cuando tiene hambre. Dice que la mejor pizza es la de queso con banana, y un poquito de cinnamon... "Don't forget cinnamon". Nos cuenta siempre el mismo chiste pero lo hace de una forma que siempre no s reimos.

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Edurne dice que la vida le ha dado tantos palos que todo lo que le viene ahora sólo puede ser bueno. Está aprendiendo a andar sin cojear... poquito a poco... "28 años inclinada hacia mi cadera derecha y ahora que mis piernas miden lo mismo me cuesta caminar erecta... pero consigo mirarme la planta del pie y cortarme las uñas yo sola."

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Jorge viaja hace meses. Se siente un tipo sencillo, simplón, dice él. Puede pasar horas tratando de discernir entre si desayunará un set breakfast o un continental, que nada le preocupa más que eso en estos momentos en los que lo deja todo y empieza a caminar por si mismo.

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Alessia reniega de su nombre... Folhador, se llama... es italiana pero quiere cambiarselo. Y el apellido... 22 anhos tiene. Nombre artistico, por descubrir. Se pasa el dia comiendo, antes de entrar en el restaurante se compra una pizza en la German Bakery y un donut para comer de postre. Cada semana se va al Kopan Monastery porque dice que alli come menos, pero se luego se levanta de mal humor por no encontrar Bakerys en los alrededores, asi que regresa a Katmandu y vuelve a la rutina de sus aperitivos precena.

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Jean Pierre vive en las montanhas del Himalaya. Tiene un ashram de ocho habitaciones donde convive un baba que habla poco pero cuando habla... Tiene un hijo de 39 anhos que trabaja de ingeniero en Paris. "Uno de esos trabajos en los que si dejas de vivir en tension te comen", dice el. E intenta inculcarle que deje la vida burguesa y se venga a la India a meditar. A pesar de ser un hippie de los pies a la cabeza actua como todos los padres, tratando de reconducirle hacia el 'buen camino', el que el ha elegido.

Pokhara

Bhaktapur

reformas, mudanzas...

Me siento perezosa últimamente para conectarme y escribir, y mucho más para colgar fotos. Me estoy despidiendo de Nepal, el país más verde y azul que he visto jamás. Así que huyo de pantallas y ordenadores, y me conecto a las montañas y las nubes... y me marcho a mi India, de nuevo... como una casa reformada de la que me marché cuando estaba en ruinas...

La sonrisa de metal

"Decidido de una vez por todas a acabar con su gravedad habitual, en un rapto de buen humor sin precedentes, el hombre más serio del mundo vomitó la sonrisa por la boca."

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"Ningún vestido será capaz de abrigar tu alma"

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http://www.tallerdeescritura.com/librostaller/lib1999/ruido083.htm

poquito a poco...

Andaba perdía de camino pa la casa
cavilando en lo que soy y en lo que siento

pokito a poko entendiendo
que no vale la pena andar por andar
que´s mejor caminá pa ir creciendo

volveré a encontrame con vosotros
volveré a sonreir en la mañana
volveré con lagrima en los ojos
mirar al cielo y dar las gracias

pokito a poko entendiendo
que no vale la pena andar por andar
que es mejo caminar pa ir creciendo

volveré a sentarme con los mios
volveré a compartir mi alegria
volveré pa' contarte que he soñado
colores nuevos y dias claros

Leo en mi libro, en el libro que leo ahora, '... prometen poner fin a su resistencia a dominio britanico en el plazo de un mes, a cambio de la garantia de autonomia limitada por parte de Su Majestad. La sublevacion ha terminado.'

Mi libro se llama El afinador de pianos. Es un bonito libro que cuenta una bonita historia sobre un afinador de pianos que es requerido por el ejercito colonial britanico para reparar un Erard perteneciente a un medico militar asentado en Birmania. La estrategia consiste en pacificar a las tribus locales a traves de la musica de su piano.

Prometen poner fin a su resistencia al dominio britanico... resistencia al dominio?... que alguien me lo explique porque no lo entiendo... como se puede consentir que en cualquier parte del mundo un pais tenga que tragar con el dominio que ejercen sobre el? No importa la estrategia o las formas pero no le encuentro sentido a esto... no seria mas justo hablar del dominio de la resistencia?

La foto, nada que ver con el libro, ya lo se... pero hacia tiempo que buscaba a escultura del fondo, la del cuerpo de mujer con unasola linea y se me antojo meterla aqui... acaso no estamos rodeados de 'sinsentidos'?...

El Rincon del Rey Lagarto

"Los pobres representan la amenaza terrorista mas explosiva para el orden social de los ricos"

http://www.nepalzapata.blogspot.com/

"Nueve fotografías" de Andrés Navarro

Mis precarias ambiciones económicas aspiraron alguna vez a facilitar el cumplimiento de ciertas expectativas estéticas. Si no me someto a los rigores de la producción, pienso ahora que debía pensar entonces, tal vez pueda emplear el total de mis recursos en recrear un microclima de belleza. Si mantengo la vista fuera de la común visión, del punto de mira autocomplaciente y cabal, estaré en disposición de ver, sin duda, todo aquello que la evidencia oculta. ¿O no ven los oídos del ciego recompensada la falta de imágenes con una hipertrofia sensorial propia de especies mucho más adiestradas en la vigilancia? Pero la realidad, tal como la conocemos y nos es dado percibirla, se fundamenta en la paulatina supresión de los matices. Imagino un futuro en el que no se circuncida a los recién nacidos, sino que se les somete a una cirugía de mitigación del poder de los sentidos.

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He leído en demasiadas ocasiones que la poesía supone el límite menos discutible de la inteligencia artificial. No lo creo. O al menos, se me antoja una simplificación maniquea de la cuestión. Un simple exceso de optimismo. Tal vez llegue a diseñarse un programa informático capaz de estudiar los procesos mentales y sensoriales que llevaron a Coleridge a escribir su mítico ‘The rime of the ancient mariner’, para posteriormente reproducirlos o combinarlos con los de otros poetas y pensadores en la recreación de, por ejemplo, la redondez de una naranja. Sí, tal vez el crítico más sañudo sería incapaz de descubrir la obra de un programa informático entre la de diez poetas a los que se les ha encargado justamente eso, un poema sobre la redondez de una naranja. Yendo hacia atrás en el tiempo, parece que las revoluciones, los descubrimientos capitales, los grandes hallazgos artísticos, se han gestado entre las mentes menos conformes con la idea de la totalidad en alguna de sus múltiples formas.

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Un hipotético imperio de máquinas creadas originalmente por mentes humanas, o mejor, una colectividad de inteligencias artificiales que quisieran lograr la supremacía sobre otras colectividades, fueran estas humanas o no, inteligentes o necias, no operaría de modo diferente al que la historia de las civilizaciones nos tiene acostumbrados. Tampoco las consecuencias diferirían mucho. La adecuada programación del individuo-máquina sustituiría al ejercicio de sugestión humano imprescindible para que muchos hombres maten o coman un determinado alimento o esfuercen su trabajo hasta mucho más allá de donde el instinto sometido a la razón admitiría por si mismo; la sugestión imprescindible, en suma, para que el hombre actúe maquinalmente.

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Tal vez la facultad de objeción a la totalidad, que es sin duda una condición anterior a la poesía, sea el rasgo determinante. Si las máquinas fueran los suficientemente perspicaces lo detectarían, tratarían de analizar el extraño fenómeno bajo diferentes puntos de vista sin llegar a sistematizarlo nunca. Su éxito o fracaso estribaría en su capacidad de aniquilar, por encima de todo, ese substrato puramente humano.

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Fragmento de Nueve Fotografías, titulo provisional, de Andrés Navarro.

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Andrés, es mucho más de lo que esperaba, y me quedo corta, como corto se me queda tu fragmento... gracias guapo!!

el abrazo... by sonia

duermen

Salgo a desayunar bien temprano cada día... a estas horas todos duermen... bueno, no todos... algunos se despiertan cuando llego porque saben que siempre les cae algo de mi desayuno... me refiero a fluflu... yo no le puse el nombre, lo juro! fue una francesa que vive por aqui

The kalam revolution

Desplazarse a Kattike no sólo supone coger un par de autobuses y caminar media horita montaña arriba, montaña abajo... supone también un viaje en el tiempo, y es bonito que así sea. De alguna forma uno tiene la sensación de revivir tiempos remotos que no nos tocaron pero que escuchamos cientos de veces de nuestros padres y abuelos: la criba del arroz antes de cocinarlo sobre las bandejas de mimbre fabricadas a mano, el lavado de la ropa sobre la superficie lisa de la piedra, la piel disecándose de un animal junto al porche de lo que parece ser el establo, los niños chapoteando en los charcos que ha dejado este monzón caprichoso y los hombres que caminan bajo la lluvia como si ésta no fuera con ellos, la vida que empieza con el sol y se esconde en cada casa cuando la luz natural deja de iluminar las calles sin asfaltar, carentes de aceras y farolas.

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Las nuevas tecnologías no han llegado a Kattike a pesar de ver colgados cds de los soportales de algunas viviendas para espantar a las aves. Pocos deben saber que estos discos de plástico plateados sirven principalmente para reproducir sonidos como lo hace una flauta, una guitarra o un simple tambor. Tampoco yo sabría diferenciar los aperos y utillaje de labranza. Ni sé muy bien como moverme en la oscuridad de Kattike a partir de las ocho. Ellos caminan como si conocieran cada piedra, cada desnivel, cada salto en el camino.

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El termino de Kattike es amplio, viviendas diseminadas entre árboles frutales y campos de maiz, caminos estrechos entre arrozales y muchas aves. El pueblo es una calle inclinada de poco tránsito a la que vuelcan la mayor parte de las viviendas, sin orden aparente y separadas todas ellas por corredores a las traseras. Pocos vecinos aprovechan la pared medianera adyacente para levantar sus casas. Las más antiguas son sencillas, de piedra, adobe y madera, resistiendo con dignidad el paso de los años, aunque desafortunadamente ha llegado el hormigón a este pequeño pueblo y en las rehabilitaciones y ampliaciones se ha utilizado este nuevo material.

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Las gentes son sencillas, nos miran pero sólo los pequeños se atreven a preguntar. Quieren saber de dónde venimos, cómo es nuestro país y si nos gusta el suyo. Cuando les dices que sí, que te encanta Nepal, se muestran orgullosos y sonríen mirándose los unos a los otros. También les gusta que les fotografíes. Te desafían mostrando nuevas caras, posturas recreadas de algún comic o revista, y cuando descubren la posibilidad de verse al instante en nuestras cámaras digitales se mueren de la risa. Carcajadas.

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Visten ropas que parecen traidas de otro tiempo. Las niñas, vestiditos remendados de volantes y puntillas, trenzas despeinadas con lazos blancos o azules y esas miradas que son mezcla de ingenuidad y picardía. Los niños, pantaloncitos sin cremallera, sandalias varias tallas más grandes y cicatrices en las pantorrillas. Los hombres más ancianos lucen el reloj parado, fuman sus cigarrillos sin boquilla y llevan la barba de muchos días. Las mujeres son bellísimas. No paran... las mujeres trabajan...

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En la aldea de Kattike son todos Tamang, pueblo adscrito a la casta de los Shudra, la segunda casta más baja en el sistema de Varna Hindú. Sin embargo, es probable que el primer sistema de castas establecido sobre la faz de la tierra sea la diferenciación entre hombres y mujeres, sistema que aún hoy se mantiene incluso en nuestra sociedad "avanzada". Actualmente los tamang siguen siendo discriminados por las élites gubernamentales. Así que en el valle de Kathmandú, independentemente del apellido, la condición de mujer las sitúa en una casta más baja que tus conciudadanos, o que sus "concastianos" en este caso. Ni siquiera tienen los mismo derechos, gozan de menor consideración dentro de la sociedad e incluso la esperanza de vida de éstas es inferior.

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En las ciudades la situación pasa más desapercibida, pero en el entorno rural es habitual encontrar a las mujeres cultivando las tierras, las mujeres barriendo las calles, las mujeres recogiendo la hierba para el pasto del invierno que viene, las mujeres conduciendo el ganado, las mujeres cocinando mientras cargan a los niños sobre sus regazos o les dan de mamar. La vida no es fácil para las mujeres de este país.

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Dos terceras partes de la población analfabeta son mujeres rurales a las que no se les valora un trabajo que supone el pilar de la producción, sustento y fertilidad de la biodiversidad en todos los rincones del planeta. Las mujeres son las productoras de los principales cultivos básicos, representando el 90% de la mano de obra.

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A veces pienso que un día, aquí como en la India, las mujeres decidirán hacer una huelga de brazos cruzados. "Ya está bien!, no trabajo más!"...

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No sé que harán los hombres ese día pero, o se ponen las pilas o se les hunde el país. Ni maoistas ni brahmanes ni monarcas, las mujeres son el verdadero motor que puede cambiar este mundo. Sólo necesitan un empujón. Tienen las herramientas, son fuertes, sensibles e inteligentes, sólo les falta el empujón, ese que hace que las cosas cambien de un día para otro, cuando menos te lo esperas. La revolución...

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Articulo publicado en el Boletin de The Direct Help Foundation

The kalam revolution es un proyecto que no sería posible sin la financiación que se hace desde España a través del apadrinamiento de niños, entre otras ayudas. Se está llevando a cabo en Kathmandú y el principal objetivo es la alfabetización de las mujeres, indispensable para el desarrollo del país. Podéis encontrar más información en:

http://tdhf.ibernet.com/

http://www.tierraaguaysol.org/

despedidas como en casa...

Para quien creía que no podría ganarme la vida en el mundillo de la música: esta tarde he ganado mis primeras 200 rupias tocando la guitarra en la calle... increible!!... sin gorra ni funda ni nada de nada... cuando he terminado de tocar había dos billetes de 100 sobre mis dos folios de partituras... más de dos euros!!... esta falta de confianza en mi cuerdas vocales... ya quisieran muchos... cuando llegue me presento al concurso de la tele a ver si me llevan a eurovisión... o era a la oti?...

El día a día de Katmandú... (fotos propias y prestadas)

distancias...

... es verdad que ya no existen distancias... en solo unos minutos llego a Valencia, Castellón, Granada, Lisboa o adonde quiera que me proponga... hace pocos días estuve comiendo con mi padre, era su cumpleaños, luego fui con josep al Ivam, no sé la que está liando por allí pero seguro que es interesante, con Axel voy haciendo ferias por Barcelona, y Ana y Nacho me asesoran desde Granada... también me fui con Ale a China, con Esther a Agra, con Nestor a Mallorca y con David al sur de Francia... visito cada día Villahermosa del río y estoy rehabilitando la casa de Jeipi en Valencia... sigo encontrándome con Alvaro en Calcuta y Edu me invitó la semana pasada a la playa de Altea, donde también veranea Toya, según me ha dicho Dolo, que está ahora mismito aquí conmigo, al otro lado de mi messenger... Sin noticias de Blanca... Ricardo ha sido papá y yo ya he visto a la niña, a pesar de estar en Alemania... esta mañana me he ido con Iñaki a Pokhara, que acaba de marcharse y ya me echa de menos (con lo mucho que se mete conmigo cuando está aquí)... y esta noche, definitivamente, me voy a escuchar jazz o blues con Joan y Carol a algún bareto de Barna...

el pueblo de Kattike

gente que te encuentras

Marcus tiene también su propio blog de fotitos... para quien quiera ver las montañas...

http://www.mrpussyssmashingadventure.shutterfly.com

Se busca lavandería de kathmandú donde hace un par de días la "sonia" burguesa que habita en mí, harta de vestir medio-sucia/medio-limpia por la falta de empeño en el lavado que realizo a mano, llevó TODA mi ropa, incluyendo braguitas, calcetines y toalla, dejándome con lo puesto... Se ofrece recompensa a quien la encuentre...

el efecto mariposa

La tierra giró para acercarnos
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño
como fue escrito en el Simposio.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive
llegó a Nebraska.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.
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Eugenio Montejo
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Cuántas cosas tienen que ocurrir para que la maceta que pende del balcón nos caiga en la cabeza?, cuántas casualidades se tienen que dar para que dos personas se encuentren?... de qué forma nos cambia una elección nuestro destino?... el futuro, el efecto mariposa y sus contingencias... puede realmente el aleteo de una mariposa en Hong Kong desatar una tormenta en Nueva York?...

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cada vez que tomamos una decisión, dejamos de lado una realidad que ocurre simultáneamente y que representa lo que pasaría en el caso de haber tomado esta opción... si en lugar de cruzar la calle me hubiera quedado en esta acera?...

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si pudiéramos viajar en el tiempo, al futuro, y reunir a todos esos "yo" que hubiéramos sido de haber cambiado de idea... quizás no se llevarían bien entre ellos, o harían una fiesta para celebrar el acierto de cada una de nuestras determinaciones, o un funeral para velar por las decisiones equivocadas o precipitadas...

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a veces me pregunto como hubiera sido mi vida de haber tenido un padre más sedentario, más conformista y menos aventurado... podría haber crecido en cualquiera de los pueblos y ciudades en los que me tocó vivir de pequeña, hubiera tenido otros amigos, otros novios, otra vida y hubiera sido otra sonia... probablemente no estaría ahora mismo en kathmandú... cada hecho por sí solo tiene sus propias consecuencias, y es bonito que sea así...

el principito de El Principito

Me aconsejaron las personas grandes, que abandonara estos dibujos de serpientes boas cerradas o abiertas y me dedicara un poco más a la geografía, la historia, el cálculo y la gramática.

De este modo abandoné a la edad de seis años lo que pudo haber sido una brillante carrera de pintor. Me encontraba decepcionado a raíz del fracaso de mis dos primeros dibujos. Insisto en que las personas grandes no comprenden nada por sí mismas y es cansador para nosotros, los niños, darles siempre y siempre explicaciones.

los recuerdos tardíos de Iñaki

(sacado del blog que iñaki, el amigo que me abrió el mío hace ya casi 5 meses: www.cromatico29.blogspot.com)

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Creo q no es cuestion d tener mas o menos memoria, ni tan siquiera de que alguien o algo sea mas importante q esto o aquello... No.. creo q no se trata d eso. Es otra cosa... La mayoria d las veces, uno sabe que es lo que va a recordar, para bien o para mal... Sabemos lo q nuestra memoria seleccionara.. esa boda, ese cumpleanyos con familia y amigos, esa novia ("la novia"), ese dia negro, esos besos.. antes incluso d que suceda o mientras sucede, uno sabe q de eso ya no se olvida... Asi funciona casi siempre, o al menos asi m sucede a mi... Otras veces, en cambio, es diferente. Otras veces uno no se da cuenta... Es curioso, pero resulta q en ocasiones, alguien o algo con q no contabamos, pasa por nuestro lado, asi despacito y sin hacer ruido, y ahi se queda... No sabemos porque, guardamos en algun lugar esa tarde que vimos llorar un viejito en el banco d una plaza, o esas horas d extranyos pensamientos, solo, en alguna playa, o esas enormes botas d agua amarillas, o ese dia q nos hicieron salir a la pizarra... A veces pasa... Y lo descubrimos un dia, q sin quererlo, nos asomamos a nuestro corazon (porque estas historias no sobreviven en la memoria...) y ahi, sentados en el sofa d nuestros recuerdos, nos encontramos a ese viejito q quizas ya no llore, a esas horas con los pensamientos mas claros, a esas pequenyas botas d agua y a ese xaval en la pizarra... y nos los encontramos ahi, sentados en corro y jugando al domino... y al vernos, ahi asomados con cara d pasmo, nos saludan con ilusion "como va eso jefe..." y siguen con lo suyo... todo un caso lo d estos recuerdos... Y pienso en esto ahora, porq se, aunq haya pasado poco tiempo, q en ese sofa d recuerdos insolitos, entre el viejito y las botas d agua, van a tener q hacerle sitio a Ghopal... y a esa ultima noxe en Calcuta, cuando lloviendo y envuelto en su xubasquero naranja, persiguio al taxi q nos llevaba a la estacion, para por la ventanilla, regalarnos un pedazo mojado d su colxon para esa noxe.. un pedazo d su inseparable y viejo periodico. Al loco, tierno y callejero Ghopal, ese q vive con un pie en nuestro mundo y con el otro en un mundo q ya solo es suyo.. ese q bendice pies blancos con manos negras, ese q dice yaaaaa, weeeeinn, como nadie sabe decirlo, ese q algun dia viajara a toronto...

pd. y no hay recuerdo para ghopal, sin abrazo para su sombra protectora, blanca y calva..

De pena en pena cruza sus islas el amor
y establece raíces que luego riega el llanto
y nadie puede,nadie puede evadir los pasos
del corazón que corre callado y carnicero.

Así tú y yo buscamos un hueco,otro planeta
en donde no tocará la sal tu cabellera,
en donde no crecerán dolores por mi culpa,
en donde viva el pan sin agonía....

Pablo Neruda

sin comentarios...

Encontrado en la sección de contactos de un periódico de tirada nacional en España: "Se busca chica, guapa e inteligente, de entre 18 y 35, para relación sentimental duradera. Preferiblemente que se llame Sonia, para aprovechar tatuaje"

... la cama revuelta, ese zumo de naranja y las revistas abiertas

Hace ahora cinco años viajaba en mi corsita rojo para realizar el que sería mi último trayecto Lisboa-Valencia después de dos años allí. Regresaba con el coche más pesado, repleta de energía y cargada de recuerdos de unos años que sin duda alguna me habían cambiado. Al cruzar la frontera entre el Alentejo y Badajoz pude sintonizar una radio en la que se escuchaba música española: "Estremoduro, que ha sacado un disco nuevo", pensé. Y era un grupo que recién encabezaba las listas de ventas y que a mi parecer mimetizaba a Extremoduro con el mayor descaro del mundo... Y justo en ese momento atrapellé un gorrión!... Por la autopista, a 140 km por hora, cómo se puede atropellar a un gorrión?!!... Se puede... Quedó enganchado al retrovisor delantero y mientras yo trataba de mantener la calma el pajarillo se debatía entre la vida y la muerte, dando sus últimos aletazos para tratar de escapar. No lo consiguió, cuando llegué a la estación de servicio estaba petrificado entre los hierros. Una encantadora pareja francesa lo "desencajó" de mi coche y lo encestó en la papelera más cercana mientras yo recogía las ultimas plumitas que habían quedado pegadas al cristal. Terrible... Ochocientos kilómetros por delante y a mí se me cruza un gorrión despistao. "Mal presagio esta entrada en España", pensé. En 8 horitas estaba ya en casa, comida y merendada.

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Entonces el regreso me resultó muy extraño. Dos años fuera y parecía que nada hubiera cambiado. Ni siquiera Extremoduro había sacado un disco nuevo...

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De alguna forma pienso que cuando vuelva todo estará tal y como lo dejé, excepto las plantitas que no sobrevivan a tantas mudanzas (de mi casa a casa de mi hermanito Dani, Carla, Juan, Silvia, Nacho, mamá y la vecina de enfrente, y luego la vuelta a casa, que igual estaban mejor donde estaban...)

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En casa me preguntan cada vez que hablo con ellos que si ya sé cuando vuelvo. Es comprensible, y por momentos no me faltan las ganas. Echo de menos el aceite de oliva, mi pan-pan y mi vino-vino, el café Lisboa, el Juanita, la Cañamería y el Jimmyi Glass. Y los conciertos de los Mártires en el Loco, mis discos de Coltrane, Miles, Sabina, Silvio y los Enemigos, las cenitas con Sergio, con Juan, con Jaime, con Silvia, con mis niñas (Toya, Dolo y Blanca), los encuentros con Andrés y Lalo en el RC, las llamadas teléfonicas interminablemente adorables de Ana, las visitas espontáneas de Nachete-quá-qué, y las de Elena, y las de mi madre al trabajo para invitarme a café, el sentir como me multiplico por dos cuando encuentro a Gabi y a Jeipi de fiestuqui, las braguitas tendidas a modo de "arnés antisuicida" de la viejita del segundo, los 54 escalones sin ascensor, la puerta que no cierra, la puerta que a veces me deja en la calle, las esculturas de mi madre balanceándose en la estantería con cada portazo, la ducha sin cortina, la fregona en el baño, la avalancha de cartas del banco, las del colegio, mi taller de papel y las lámparas que no vendí en la feria alternativa del pasado año, la comida del perro debajo del fregadero de la cocina, y tantas y tantas cosas, que a veces me preguntó: "qué hago yo por aquí?..." y otras pienso que motivos no me faltan...

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NOTA: Los discos pueden haber desaparecido pero sabré donde encontrarlos, verdad Dani?

Desde el umbral de un sueño me llamaron...
Era la buena voz, la voz querida.
- Dime: vendrás conmigo a ver el alma?...
Llegó a mi corazón una caricia.
- Contigo siempre... y avancé en mi sueño por una larga, escueta galería, sintiendo el roce de la veste pura y el palpitar de la mano amiga.

Antonio Machado

Sólo he sabido de los atentados en Bombay a traves de los emails y de alguna conexión fortuita a la página de El Pais. Aqui la información se procesa de otra forma, todo se relativiza y doscientos muertos en un pais de más de un billón de personas no son más que unos cuantos, como tantos otros, que mueren cada día de inanición, suicidio o enfermedad. De esto no se hacen eco los periódicos en España, pero pasa cada día sin que nadie haga nada por evitarlo. Son las guerras asimétricas, que decía mi amigo Nacho.

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La mayor parte de los indios no se enteraron de los atentados de Madrid, ni de los en Nueva York, ni saben las guerras en Africa, del conflicto palestino-israelí, del bloqueo de Cuba y los presos en Guantánamo, ni de los movimientos estratégicos de Estados Unidos en torno al petroleo en Irak, Afganistan, Sudan o Guinea Ecuatorial. Ni de tantas otras guerras, asimétricas o no, que a mí se me escapan. Los indios no se sienten amenazados? Nos informan de estos conflictos únicamente porque nos sentimos amenazados? Al fin y al cabo sólo las noticias que afectan de forma directa a nuestros bolsillos son las que se recuerdan posteriormente en los espacios informativos.

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En occidente se mira actualmente a Bombay, hoy, mañana, quizás una semana más. Todos los que me escriben desde Europa me hablan del terror de las imágenes emitidas, y yo me alegro en estos momentos de no tener ningún televisor cerca, porque se pasa mal. Hoy, por alguna razón, los medios se paralizan para contar lo sucedido. Me imagino El Pais, o La Vanguardia, o El Levante, y puedo intuir los artículos con elucubraciones sobre los responsables de la tragedia, el croquis del tren llegando a la estación Victoria, columnas de condolencias, cartas al director, pero dentro de unos meses la noticia pasará de largo, se esfumará, nadie se acordará de las gentes de Bombay, como nos olvidamos de las gentes de Angola, Tanzania, el Congo, Etiopia, Ruanda, Irak o Afganistán. Quizás tan solo los que pasamos algún día por aquí, conocimos a los indios y nos enganchamos con su forma de vivir, a pesar de lo difícil que resultan a veces... Eso sí, el 11 de Setiembre nos recordarán a todos la tristísima tragedia de Nueva York. Habrá minutos de silencio y reportajes que inundarán periódicos y telediarios, el mundo se paralizará.

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Yo no sé mucho de política, ni de guerras, ni de economía, me siento bastante ingénua cuando se trata de valorar un conflicto y tiendo a una constante demagogia porque ignoro realmente cuales son los hilos que hacen girar el mundo. Pero por qué nadie me sabe explicar que haya muertos de primera y muertos de segunda, o de tercera?, que China invada Tibet y "aquí no ha pasado nada"?, o el interés de los americanos por controlar el Africa subsahariana?, y la incapacidad de la ONU para poner orden en Ruanda?, la repentina paz en Angola después de treinta años de guerra?, o los tesoros del Vaticano en un planeta en el que el 75% de la población se muere de hambre?. Venga ya! O jugamos todos o pinchamos la pelota!

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En Nepal hay 23.500 organizaciones no gubernamentales que trabajan, en teoria, para erradicar la pobreza. No tienen ninguna ayuda del gobierno y pagan regularmente sus impuestos, como si se tratara de una empresa cuyo único objetivo es el lucro personal: The Direct Help Foundation sólo cuenta con 114 padrinos en España. Con el apadrinamiento de estos 114 ayudan a más de 300 niños que asisten a colegios públicos y privados, mantienen programas de ayuda a familias de aldeas cercanas y se hacen cargo de una casa donde además de vivir niños huérfanos acogen a otros niños de Kathmandú cuando los residentes están en el colegio. Prissioners Assistance Nepal trabaja en toda la región de Kathmandú, sus proyectos tienen una repercusión tan importante que han conseguido que en las prisiones de la zona no haya ni un solo niño dentro de la prisión. Todo esto sin desvincular a los niños de los padres, realizando visitas continuas y actividades con los parentales. Además coordinan dos casas de acogida, y están en fase de construir dos más. Y todo esto con tan solo 1.500 euros al mes!

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Definitivamente si nos paramos a pensarlo, qué sentido tiene todo esto?

el recuerdo de india

Leyó Iñaki en alguna parte que: "al abandonar este país me sentí como quien cierra una puerta y se da cuenta, tarde, de que se ha olvidado algo dentro..."

LA NOCHE 1

No consigo dormir. Tengo una mujer atravesada entre los párpados. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta.
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El libro de los abrazos, Eduardo Galeano

Las montañas se han escondido detrás de las nubes. Cada día llueve un rato y por las noches no me meto debajo de la cama porque el colchón no levanta un palmo del suelo. El sonido del trueno es ensordecedor. Yo disimulo junto a "El afinador de pianos", pero el relampago se cuela entre las sábanas y paso las páginas de mi libro sin entender ni una palabra. La tormenta viaja rápido pero tengo la sensación de que se detiene un rato cada noche encima de mi cama.

dedicado a Joan

hoy, por fin, después de cuatro días en Nepal, a pesar del tabaco, del monzón y de las suelas cansadas de mis zapatos, le he levantado las faldas a una montaña, hasta el pico de Nagarjun...

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PD: la guía cada día más completa... voy haciendo mis deberes...

Ausencia

'' Y detrás de los mitos y las máscaras, el alma, que está sola.''
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Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nicho de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas,
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.
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Jorge Luis Borges

http://nomadno.over-blog.com/

noticias desde España...

..."aquí te llegas a creer el juego, y si te despistas dejas de jugar, y el número que sale en el dado se vuelve muy importante, y la casilla donde está tu ficha es como tu universo. Ufff... suerte que ya sé que hay tablero..." Laura

Alvaro y Sheeta

Os presento a Sheeta y a Geeta... y a Salim, el padre

La niña que llora es Geeta. Los últimos veinte días los ha pasado en brazos de una de las Massis del centro de Dominique Lapierre, mientras su hermana Sheeta se jugaba la vida en un hospital privado de Calcuta pagado por algunos voluntarios españoles que he conocido aquí. Cuando la encontraron lucía una tremenda cicatriz en el cuello, de lado a lado. Siempre la llevará consigo. "Accidental", dice su padre, "qué cabrón!", replica Alberto. Las niñas tienen tres años, pero no se tienen en pie, su desarrollo ha sido lento y Seeta solo pesaba 3 kilos cuando Alvaro la llevó al hospital. Geeta no mucho más. Son tan lindas que no es de extrañar que busquemos culpables de su azar. Y el padre "se lleva la palma". Pero cuando uno conoce la situación en la que él vive, completamente sólo, durmiendo en la calle, con la casa a cuestas y dos niñas que alimentar, sea invierno o sea monzón, puedes llegar a entender y tolerar que él mismo sintiera necesario desahacerse de una de ellas para dar vida a la otra. Quizás eligiera a la más fuerte, a la más lista o a la que menos llora. Es muy duro pero aquí las cosas son así y no podemos juzgarle. Alberto tampoco lo hace, pero se enerva al escuchar la historia y ver las fotos, como todos cuando pensamos desde el corazón...

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Para un padre... yo supongo que para un padre, tomar una decisión como ésta es todavía más terrible, porque los padres de aquí son como los padres de allí, son padres, y sienten como los nuestros. A veces esto se nos olvida... Imagino a mi padre teniendo que decidir entre Dani y yo, uno o ninguno! Durísimo, pero sin duda en India elegiría al varón...

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En Anantapur, las principales causas de mortalidad son tres: la malaria, "del embarazo al parto" y el suicidio. Tantos padres de familia endeudados para pagar las dotes de las niñas, que a menudo se escuchan casos de parejas que acuestan al bebé bajo un manto blanco en la habitación principal, totalmente cubierta, y la dejan morir. No pueden hacerse cargo de ella y probablemente tengan otros hijos u otros padres que alimentar.

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El pasado sábado recogimos al padre de la plaza donde duerme cada noche para llevarlo a Uluberia, el centro donde afortunadamente están ya las niñas juntas. La plaza es un cruce de grandes vías donde no se escucha un silencio ni por las noches y donde los cuervos, los taxis, los autobuses y las basuras ocupan aceras y otros rincones haciendo de la plaza un lugar inhóspito, sucio y deshumanizado. Ideal para conciliar el sueño de dos niñas de tres años, y de él mismo... Y el centro es un horfanato donde los niños crecen lejos del cariño de sus padres y donde las enfermeras atienden a los niños y simulan, o practican, el cariño del que éstos carecen. Salim sólo tenía que firmar unos papeles en los que cedía la custodia de sus hijas a la fundación. Cesión del derecho del cariño, cesión de la obligación de los cuidados... cesión de preocupaciones para el padre? Una voluntaria intentó llevárselas a España. Tuteladas, en acogida, adoptadas. El padre quería "un futuro mejor" para las niñas pero ni con su consentimiento las cosas son tan simples. La voluntaria regresó a casa con la emoción lesionada. Demasiados "si", demasiados "no", la esperanza que va y viene y nos mina la moral.

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El padre de Sheeta y Geeta puede visitar a las niñas los jueves en el centro de Dominique Lapierre de Uluberia, a unos 20 kms de Calcuta. No creo que vuelva a verlas nunca más...

que dura es la vida del misionero, verdad Alvaro?

Sheeta y Geeta

Relato basado en hechos reales escrito por Alvaro, en realidad en primera persona...

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"Calcuta, 19.00 de la tarde, Sudder Street, lugar donde se hospedan la mayoria de voluntarios de las decenas de ONG y organizaciones instaladas en Calcuta. Los monzones estan a punto de llegar.

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Dos voluntarios sentados en un bordillo de la calle, llena de papeles y suciedad, charlan de como les ha ido el dia y observan como rios de gente pasan por delante suyo, una vida en cada persona, un mundo, una ciudad de 20 millones de habitantes, lo mas parecido a un patio de colegio.

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El dia ha transcurrido como otro mas en Calcuta, con sus anecdotas, recuerdos que se instalan en el corazon, sonrisas imposibles de olvidar, pero algo inesperado ocurre. De lejos se escucha la voz de otro voluntario, es una voz conocida, un voz entecortada y nerviosa, casi angustiada, que grita el nombre de uno de los voluntarios sentados en el bordillo, este, sorprendido por los gritos, observa como se acerca el voluntario seguido de cuatro mujeres indias, vestidas con sus coloridos saris, entre los brazos del voluntario asoma la figura de un bebe y le expone la situacion en la que se encuentra: la madre del bebe ha muerto hace unos meses, el padre no se sabe donde esta y la mujeres indias le han pedido ayuda, el bebe se muere. Su situacion a simple vista es critica, el bebe no es mas que hueso y piel y apenas tiene fuerzas para llorar, su estado de desnitricion es alarmente y hay que actuar con la maxima inmediatez.

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Con el bebe en brazos, los tres voluntarios seguidos de las cuatro mujeres indias, mujeres que viven en la calle, y los hijos de una de ellas de 4 y 7 anyos, emprenden el camino hacia Shishu Bhavan, centro de las Misioneras de Caridad de la Madre Teresa de Calcuta, donde estan acogidos ninyos d la calle o huerfanos, desde bebes hasta los 9 anyos aproximadamente.

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El camino hacia el centro discurre entre calles oscuras y sucias, la humedad ambiental es mas del 80 %, la calle esta repleta de gente, coches, rickshaw, autorickshaw, autobuses, motocicletas... el camino se hace eterno, son unos 20 minutos, en los que cada uno de los segundos que pasa parece que la vida del bebe se desvanece. Sin saber el tiempo empleado, sudados y con la unica preocupacion de que el corazon del bebe siga latiendo, los tres voluntarios llegan finalmente a Shishu Bhavan. Tras golpear repetidamente a la puerta, esta finalmente se abre, detras de ella asoma una mujer india que trabajan en los centro de la Madre Teresa. Los voluntarios le requieren con la maxima urgencia que avise a la sister responsable.

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Sudados y con el corazon en un punyo, los voluntarios intentan mimar y transmitir un aliento de vida al cuerpo del bebe incapaz de abrir los ojos no articular llantos de dolor. Mientras esperan a que llegue la sister responsable, empiezan a escucharse truenos y en cuestion de segundos las nubes descargan con toda su violencia litros y litros de agua, es el monzon, era como si el cielo derramase las lagrimas que el bebe era incapaz de derramar.

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Cinco minutos mas tarde aparecen 4 sisters a las que les explican la situacion, las normas y organizacion que tienen las misioneras de la caridad para la admision de enfermos, son las que son, comienzan un interrogatorio a las mujeres indias para intentar comprobar que ninguna de ellas es la madre del bebe. Tras una "discusion" de varios minutos, los voluntarios empiezan a indignarse, ya que cada segundo que pasa es vital para el bebe, su vida pende de un hilo y no saben cuanto aguantara. La conclusion es que en el centro de las misioneras de la caridad no se van hacer cargo de ella, les indican a los voluntarios que la lleven a un hopital publico, las sister les dan un bote de leche en polvo y 100 Rupias (2 euros). Sigue diluviando sobre calcuta.

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Los voluntarios se quedan atonitos, incredulos, pero lo mas importante es la vida del bebe y evitan alargar la discusion, las sisters llaman a un taxi, Ambasador amarillo tipico de calcuta, y bajo el manto de agua, los tres voluntarios, el bebe, las cuatro mujeres indias y los dos ninyos suben al taxi, la direccion que tomas es el hospital publico cercano a la estacion de Sealdah.

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La situacion de la India queda una vez mas latente cuando se introducen en el hospital publico, caos, suciedad, cientos de personas amontonadas por los pasillos, las condiciones no son las mas apropiadas para un hospital, India 1200 millones de habitantes, se puede encontrar de todo en un hospital, ratas, cucarachas, perros. Gracias a la condicion de "blancos" no tardan mas de 5 minutos en atenderles, les hacen pasar a una habitacion donde hay varios enfermos mas y les hacen poner al bebe sobre una "camilla", una mesa de madera, evidentemente sin sabanas ni colchon ni nada, una mesa de madera alargada, en ese momento y tres acostarla en la "camilla" mientras l doctor la examina saben que es una ninya, su nombre desconocido. Despues de un primer chequeo por parte del doctor, les mandan a la unidad de pediatria que esta en un edificio aledanyo, se dirigen hacia alli, la lluvia ya no cae con tanta fuerza. Una vez en la unidad de pediatria, el doctor les informa que la situacion del bebe es critica, ninguna informacion nueva para los voluntarios, no hay mas que ver al bebe, y les comenta que para que se pueda quedar la ninya ha de quedare alguien con ella, pero las cuatro mujeres indias se niegan, se niegan a tomar cualquier tipo de responsabilidad, ya que si le pasa algo al bebe pueden tener problemas con la policia, aun asi, que la ninya se quede ingresada no arregla nada, ya que en la india los medicamentos os tiene que aportar el paciente, en estecaso los voluntarios, pero si nadie se queda con ella... tras insistir los voluntarios a las mujeres indias con resultado negativo, los voluntarios, el bebe, las cuatro mujeres indias y los dos ninyos abandonan el hospital, rezando para que el hilo que sustenta su vida no se rompa. Tras tres horas de un sitio a otro, la situacion no ha cambiado y lo unico que se ha conseguido es un paquete de leche en polvo y 100 rupias.

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Los voluntarios deciden que el bebe se quede con las mujeres y que durante la noche le vayan dando leche, ya que han descartado la posibilidad de quedarsela ellos en la habitacion del hotel, ya que en un pais como la india no saben las consecuencias que les puede suponer que a la ninya le pasara algo. Asi pues, de regreso al punto de partida en Sudder Street dejan al bebe con la mujeres y quedan con ellas que al dia siguiente se encontratan para por la manyana, para ver el estado del bebe, comprar un biberon y ver que posible solucion pueden encontrar. Son las 23.00 de la noche y los voluntarios regresan al hotel exahustos y con la mente y el corazon fijados en el bebe, intentando enviarle toda su energia para que aguante la huemeda noche de Calcuta.

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Al dia siguiente los voluntarios se despertaron despues de estar toda la noche con la unica imagen del bebe en su mente y rezando para hubiera tenido la suficiente fuerza para aguantar la noche. Durante el desayuno y barajando las posibles soluciones para salvar la vida del bebe, uno de los voluntarios recuerda un proyecto ubicado en Uluberia (a unas 2 horas de calcuta) un proyecto respaldado por Dominique Lapierre, Asha Bhavan Ceter, donde tiene a ninyos apadrinados, con el telefono en mano se dirigen al locutorio mas cercano y les plantean la situacion, el resultado de la conversacion es que el bebe se podra quedar alli.

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Despues de esperar y ver que las mujeres no aparecen, los voluntarios se temen lo peor y sin tiepo que perder se ponen a la busqueda de las mujeres, saben en que calle sulen pasar la noche, la busqueda resulta infructuosa y ya cuando su animo y sus fuerzas estaban llegando a su fin, uno de los hijos de las mujeres que esta por la calle reconoce a los voluntarios y les lleva donde se encuentran las mujeres, estas les comentan que ha primera hora de la manyana ha aparecido el padre y se ha llevado al bebe. Los voluntarios les preguntan si saben donde se encuentra el padre y una de ellas les acompanya hasta el padre, esta a unos 15 minutos caminando, voluntarios estan muy nerviosos y con ganas de ver al bebe y reciba las atenciones que precisa.

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Finalmente encuentran al padre cerca de una estacion de autobuses, pero el destino les guarda una sorpresa, en el suelo, sobre un trozo de tela de color y rodeado de cientos de moscas, se encuantra el bebe tumbado boca abajo, inmobil y a 30 centimetros otro bebe, su estado parece no ser tan critico y tiene fuerza para aguantarse sentado, ninguno de los dos bebes debe tener mas de 2 anyos.

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El padre, que aparenta unos 35 anyos, que tambien vive en la calle, aspecto desalinyado y con una lesion en la pierna que hace que cojee. No habla ingles pero con el indi que habla uno de los vountarios y la ayuda de la trentena de personas que se amontonan alrededor, le ofrecen la posibilidad de llevarse a sus hijas a Asha Bhavan Center, en Uluberia, donde podran estar atendidas, tras una breve conversacion accede y les dice el nombre de las ninyas Seeta y Geeta.

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Con la alegria de haber encontrado al bebe y la sorpresa de la hermana, emprenden el camino hacia Uluberia, toman un autobus repleto de gente, tras dos horas de autobus, incomodo y con un calor asfixiante y las ninyas en brazos, este les deja en un cruce en la carretera, alli toman un triciclo con unas maderas en la parte posterior que les acercara hasta el centro, son unos 3 kilometros mas. Una vez en el centro donde les estan esperando tras 10 minutos en bicicleta, el doctor examina a las hermanas, Seeta, la primera que encontraron, se encuentra en estado critico y hay que ingresarla cuanto antes en un hospital, su hermana no corre peligro, sufre desnutricuion y un corte en el cuello, pero no es tan urgente su hospitalizacion y se podra quedar en el centro.

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Sin tiempo que perder, en el centro les ofrecen el coche para acercarlos a un hospital, deciden llevarla a un hospital privado el Alampur, entre calcuta y Uluberia, una vez alli y en urgencias recibe los primeros cuidados, en el hospital parecen sorprendidos, acceden a que la ninya ingrese, no sin antes asegurandonse que los voluntarios se hacen responsable de la ninya si ha esta le sucede algo y hacen un primer pago del tratamiento, la mitad de este (10000 Rupias, 20000 el total) sin pensarlo realizan el pago. Por fin han conseguido ingresar al bebe y que este reciba los cuidados que necesita. Los tres voluntarios sienten como si les quitaran una losa de 1000 kilos de encima, sus nervios se tranquilizan, ahoratodo esta en manos de los facultativos medicos. Dan gracias a la fortaleza interna del bebe, sus enormes ganas de vivir, de no rendirse.

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Seeta ingreso con 3 Kilos de peso, en estos momentos y tras 10 dias sigue ingresada en el hospital, su peso es de 6 kilos, llora, come, sonrie. VIVE!!!!!!!"

Discapacitado, da. (Calco del ingl. disabled). 1. adj. Dicho de una persona: Que tiene impedida o entorpecida alguna de las actividades cotidianas consideradas normales, por alteración de sus funciones intelectuales o físicas.

Minusválido, da. (Del lat. minus, menos, y válido). 1. adj. Dicho de una persona: Incapacitada, por lesión congénita o adquirida, para ciertos trabajos, movimientos, deportes, etc.

Encuentra las siete diferencias...

Estas niñas pertenecen a mundos bien distintos, a pesar de vivir en la misma ciudad y a menos de dos kilómetros de distancia. Las niñas de la aldea de Dapa no han ido al colegio hoy. El profesor ha llegado tarde, muy tarde, así que han aprovechado para ir a jugar al pantano que tienen detrás de la escuela. Y ya no han vuelto. La escuelita es una cabaña que se encuentra en muy buen estado, teniendo en cuenta que ha comenzado el monzón y cada día diluvia un rato. Todos los niños de la aldea acuden juntos a clase, independientemente de la edad, religión, condición física o mental, y por supuesto de la situación económica de cada familia. El uniforme es ir vestido, el calzado en la puerta y las asignaturas por definir.

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La escuela del Loreto es más selectiva con sus alumnos. Para empezar porque la asistencia no es gratuita, el uniforme es obligatorio y la educación es cristiana. El resto es evidente.

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Sin embargo, en cualquiera de las escuelas, los niños, discapacitados o no, comparten aula, juegos, risas y exámenes. Quizás se personalice más la enseñanza, o simplemente se le dé menos importancia al nivel de estudios, pero lo cierto es que ver jugar a una niña que tiene Síndrome de Down con el resto de niñas del colegio es de lo más enternecedor.

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Cómo nos hemos olvidado de lo más importante? No necesitaríamos integración si no hiciéramos exclusiones y probablemente la comprensión hacia los discapacitados sería otra.

la ciudad de los contrastes

los niños de la aldea de Dapa

delhi versus calcuta

quizás nosotros tenemos los relojes, pero ellos tienen el tiempo...

zapatero a sus zapatos

(aviso, teclado sin tildes o de dificil acceso)

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Quien me iba a decir a mi, yo que me desmayo con solo ver una tirita, que iba a estar curando heridas a ninhos y mujeres en un barrio marginal de Calcuta?

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En esta ciudad existen cientos de organizaciones trabajando con la gente mas pobre (ayudando a los demas, limpiando sus conciencias o buscando motivaciones, cada uno que lo interprete como quiera). Algunas de ellas son pequenhas y la repercusion que tienen es bien limitada, pero esta manhana hemos realizado dos operaciones quirurjicas de extraccion de quistes (digo "hemos" porque yo sujetaba al ninho o limpiaba la herida, que no es poco teniendo en cuenta mi "aprension medica") sin anestesia, por supuesto!, una treintena de limpiezas de heridas infectadas, una pierna semigangrenada, un analisis de sangre y muchas duchas con jabon y antipiojos a todos los ninhos de la zona. Desde luego no he pensado estudiar medicina o enfermeria a estas alturas de mi vida, entre otras cosas porque un par de horas despues intentaba narrar lo que habiamos hecho a otros espanholes y yo solita me mareaba con los detalles, pero es increible como la mente, en segun que situaciones, no nos traiciona, y se vuelve solidaria con las circunstancias, y nos lleva a hacer cosas que ni en el mejor de los suenhos o en la peor de las pesadillas hubieramos imaginado.

percepciones en movimiento

en delhi

la modernidad no está reñida con la artesanía

el equipaje de la vida

Salida de rishikesh rumbo a chandigarth